Сражение с самим собой-это безумство,
Но однако, я прятался сто лет
В куствях, мове...
Довольно страха!
Я был с тобой и вел тебя.
На смерть, на гибель, но во-благо.
Ты поняла какой была, какою стала.
Ты булатна.
А я таким же и останусь?
Нет, я скажу тебе "люблю "...
Ну, что ты? Я же не кусаюсь.
Ответь меня что-нибудь, прошу.
А у тебя глаза на мокром месте.
Что общего у Ворона с Столом?
Может любовь? Не в этой песне...
Подумать бы мне о другом...
Твой взгляд притягивает, манит,
А губы аккуратны, как цветы.
Вот-вот раскроются и скажут
Слова безумной красоты.
Но ты молчишь, томятся мысли,
Как курочка на маленьком огне.
В глазах видны азарта искры:
"Прости, но меня пора идти"
И ты ушла, а я остался
В своем миру совсем один.
В Шляпочный дом в который раз вернулся.
Стакан на стол-и тот один...
Я слушаю за окнами малейший шорох,
Непрекращая жду, когда раздастся стук
И тут взорвуться двери, словно порох,
А мягкий свет покажет нежность твоих рук.
Ты подойдешь, обнимешь,
Посмотришь мне безумному в глаза.
Я чувствую, мне в грудь ты дышешь.
Уже опущены глаза.
Рукою подниму за подбородок
Пшеницей обвенченную главу...
Наивный, глупый я придурок!
И шизофреник же к тому...
Как сложно быть безумным в этом мире,
Но я держусь и я не отступлю.
Алиса, жди меня в своей квартире,
Ставь чайник- я уже иду.
