☆Los Años Terribles☆

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  Siete

Juliana

    --Por fin solos --dice Daniel, en la cima, y abre los brazos al infinito con gesto de Freedy Mercury-. ¿Viste que no era tan lejos?

        ---Nooo, qué va.
Me parece lejísimos, en el fin del mundo, pero no digo más, con la garganta tan seca y con la rabia que tengo. Me quito el morral de la comida, exgerando el gesto, a ver si se da cuenta de que pesa como un crimen.
Hasta debo tener llagas en la espalda.
       --Eso no es nada. La carga dura me tocó a mí. Y se va liberando de carpa, de los sleeping bags y de mi maletín.
       --Un poco exagerada la niña, ¿no? Habia que traer una muda, no una maleta para el reinado de Cartagena. Creo que se te olvidó el secador de pelo... --dice sarcástico.

El paseo, que pintaba tan divertido, me está pareciendo espantoso. No hemos hecho más que pelear desde que el bus nos dejó en el pueblo y empezó la parte de andar a pie. Ahora, que llegamos por fin al lugar donde Daniel ha acampado tantas veces había prometido traerme, no me parece que sea " la cima del mundo", ni mucho menos. Me muero de los celos, pensando con quién vino antes de mí y no sé si es eso o el cansancio o nuestra próxima despedida lo que me tiene así, tan agresiva. Parece que todo nos esta saliendo al revés...
Él en cambio, se ve radiante, como si por fin estuviera en su verdadero hábitat . Se conecta al disc man y empieza a cantarme la canción de Dylan, en versión de los Rolling Stones. Ahora jura que es Mick Jagger en concierto.

               
                           How does if feel
                           to be on your own
                           like a complete unknown
                           with no direction home
                           jus't like a rolling stone

--Ya deja de hacer esa cara,Juli, que este era nuestro sueño. Qué se siente... estar como una completa desconocida...como una piedra rodante... -improvisa una traducción, a los gritos. Le arranco los audífonos.
---Listo. Yo dejo de hacer la cara y tú dejas de gritar. Pareces demente.
--Estaba cantando, no gritando, qué ofensa. Era una serenata para ti, la letra de esta canción te cuadra perfecto... Oye esto: Fuiste a la escuela más fina, all right, miss lonely , pero nunca nadie te enseño a vivir en la calle (con una crápula como yo)... tu papá podría dedicártela, especialmente para su  princess. How does it feel?
---Mi papá tiene estos discos y los oye a un volumen que es de enloquecerse. ¡Mil veces peor que el tuyo! De bebé, me arrullaba con Stairway to heaven.
--Ahora entiendo por qué te pones histérica de un momento a otro... seguro, cuando empezaba la parte dura de Straiway to heaven entrabas en shock y convulsionabas...
---Sí claro... sigue burlándote. ¡Cómo es la vida...! Andar yo tan lejos, para terminar oyendo las mismas canciones. Si papá supiera que te gustara su música, hasta dejaría de odiarte.
--¿Tú crees? Yo lo dudo. Pero, por lo menos, debería agradecerme que algo he contribuido a mejorar tu gusto musical. De Ella Baila Sola a los Rolling Stones, sí hay un abismo.
---Qué pena, pero esa música tuya es de cuarentones decadentes, del siglo pasado.
--O sea que tu papá es un cuarentón decadente del siglo pasado.
---Mejor cambiemos de tema. Lo que menos quiero es pensar ahora en mi papá. Debe estar odiándome. ¿No ves que tengo las orejas rojas? Eso significa que estan hablando pestes de mí. Me los imagino a todos, en el cumpleaños de la abuela, seré el plato fuerte del menú.
--Sí, mejor cambiemos de tema... mira ese sol de los venados, cómo cae sobre las montañas... ¡Qué maravilla!