Au crépuscule, je me suis souvenu des hommes ; et j'ai su dans le regard perdu des nuages que la fin de leur marche n'est que leur mort.
L'homme attend, attentif, la main hivernale qui va cueillir son été en poignardant son printemps pour lui faire danser l'automne.
Il n'a qu'une fin : mourir. Où, comment, pourquoi, avec qui, on balaie cela du revers de la main : parce que l'important réside dans cet acte unique.
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Maux d'or
PoetryParce que les mots sont d'or et que le silence d'argent, parce que la poésie d'or dort et qu'en elle se mêlent les rêves et les maux, parce qu'il faut bien s'exprimer sur ses maux avec des mots qu'ils soient d'or ou d'argent, le poète qui sommeille...
