Смертельные трассы

предисловие

–Девушка, да сколько можно?–кричал разъяренный мужик,–Мы вам русским языком объяснили:не будет денег-не будет ваших родных, друзей...–он перечислял, да и перечислять можно без конца. Сижу, привязанная к стулу, надо мной пыхтит мужлан лет 40, в темном углу комнаты стоит, видимо, его напарник, потирая руки, точно как муха. Я ничего не соображаю.

–Девчонка!–он хватает меня за горло, и мои слёзы уже не остановить. Он убьет мою подругу и лучшего друга, убьет бабушку, ведь у меня больше никого и нет.–Я взорву к чертям твой гараж!

Ну уж этого не потерплю!

–Ты раскидываешься словами, как будто в ответе за них!–кричу я. Мужлан отходит и странно улыбается.

–Значит, ты поедешь.

–Нет.–отрезаю я и смотрю ему в глаза.

–Да. Ты будешь играть.

–Я ни во что, никогда, не буду играть!–поднимаю голову и томно дышу.

–Ну это вопрос времени, солнышко. Либо ты играешь, либо предъявляй деньги.

***
2 недели назад

Лечу с огромной скоростью по дорогам, объезжая на ходу грузовики, легковые и "крутые" тачки в нашем Сент-Луйзе. Пробки, пробки, пробки...
А я ухмыляюсь и нажимаю на газ.
Шлем давит на плечи, и я понимаю, что надо было доработать костюм в гараже. До города миль 8, это не проблема. Металические ушки на шлеме так и горят красным.
Люблю этот цвет, у меня этого не отнять.

Дышу в полную грудь, наслаждаюсь вечерком, думаю, что буду делать, как приеду домой. Забегу к Сандре, поем, и сразу же в гараж. Ром сегодня работает, не судьба над ним поиздеваться. Все было хорошо, как слышу самый раздражающий в жизни гонщика звук. Сирена полицейской машины. Срываюсь с места, оглядываюсь-точно! Копы! Жму на газ, объезжаю машины, как вдруг меня подрезает какой-то козел на чёрной ламборгини. Я мысленно проклинаю этого водителя, а звук сирены все ближе и ближе. Душно, а я не знаю что делать. Чёрная ламборгини не сдвигается с места, а я уже на грани. Ищу выходы между рядами, но видно мужику уже наскучило, так что он выглядывает из окна своей модной машины и указательным пальцем зовёт к себе. Я показываю средний палец, завожу вновь своего коня и выезжаю влево, скрываясь от полиции.

Вроде бы обычный день, но как бы не так. Я приезжаю домой. Паркуюсь в гараже, вытираю диски, корпус, чищу до блеска каждую деталь, и вдруг мне кто-то стучится в дверь. Я поспешно кидаю тряпку на стол, подхожу к двери, и тут мне кто то суёт под неё конверт. Я открываю её, высовываю письмо, читаю, а потом лист сам падает из рук. Хватаю молоток со стола, открываю дверь и гневно опаливаю чёрную дорожку, ведущую от дома к гаражу. В окне Сандры горит свет, значит она точно дома, и за такое маленькое количество времени, просто не успела бы убежать. Замечаю, что калитка закрыта на замок и сглатываю. Не может быть. Этого просто не может быть.