Сахарок под Новый год

***

На стене громко стучали часы. А я в такт им нервно постукивал пальцами по столешнице. Передо мной был недавний номер газеты (не свежий, конечно же, ибо нефиг лишнюю макулатуру в дом таскать), а в руке мобильный. Глаза мозолило небольшое объявление на последней странице, заставляя вновь кусать уже и так кровоточащую губу. Шумно выдохнув и расправив плечи, я всё же решился на это. Сделал это. Набрал номер.

Уже в третий раз пройдясь веником по своей однокомнатной квартире, я вновь взглянул в зеркало и вновь остался недоволен. Ну что за вид? Что за глупый свитер? В итоге, недовольно поцокав языком отражению, выудил из комода очередной наименее глупый (на мой новый взгляд) ещё один свитер. А потом сменил его на другой. А затем снова...
Погладил изображение оленя на животе и довольно улыбнулся. Зима на то и зима, чтобы нежиться в пушистых и уютных свитерах. Носить в это время рубашки — просто кощунство.

На часах уже было без двух часов полночь или, как говорила когда-то мама, без двух часов чудо. Посредине комнаты возвышалась (хотя это слишком сильно сказано, для метра-то) ёлка, а за окном не было ни снежинки, лишь сухие каменные улицы города. Будто и не праздник на носу вовсе.
Я едва не провалился в уныние (а ведь новогоднее настроение уже трепетало своими слабенькими крылышками в груди), когда наконец раздался долгожданный звонок в дверь. Я тут же сорвался с места, бросившись в коридор, но замер у двери, усиленно стараясь стереть с лица излишнюю радость.

Неприятная трель повторилась, а я лишь неловко переминался с ноги на ногу. Однако беспрестанное ежесекундное клацанье по кнопке звонка таки вынудило меня распахнуть дверь.
И мне предстало зрелище не достойное моих глаз, только короли и императоры достойны лицезреть такое чудо. Не иначе. У меня аж глаз задёргался от красоты, шагнувшей в мою квартиру.
Белая коса, ниспадающая с плеча, короткая голубая шубка, оттеняющая бледную молочную кожу, узкие подведённые глаза...
— Вы Снегурку заказывали? — хрипловатый голос вмиг жестоко разрушил все мои воздушные замки, радугу, бабочек и прочие прелести.
— Мы... — неуверенно отозвался я. — В смысле, я.
— Заебатенько! А то уж чёт подумал, что напутал чутка.

— Ты что, парень? — я растерянно хлопал глазами, а в голове картинка не складывалась совсем. Было такое чувство, будто на изображение наложили не ту звуковую дорожку. Что-то определённо не сходилось. Я даже начал вдруг подозревать у себя шизофрению (ну ладно, не вдруг, данные подозрения меня по жизни часто навещали).
— Угум. Жизнь заставила.
— Парнем быть? — я сочувственно закивал.
— Снегуркой, бля, — он фыркнул и откинул с плеча косу за спину. — Ну так чё, — направился мимо меня в комнату, — где ребёнок?
— Какой ребёнок? — пошёл следом, не сводя глаз от парня (когда ж ещё удастся попялиться так близко на совершенство?).
— Ты всегда такой заторможенный?
— Нет. Просто ты слишком красивая.
— Ый.
— Что?
— Ый. Красивый, бля. Я парень, как бы. Забыл?
— А, ну да, — я смутился, всё ещё не в силах поверить, что это и правда парень.
— Безвкусный свитер, — ткнул в меня пальцем.
— Спасибо, — отозвался на автомате. — Ой...

— Так где ребёнок? Такая мелкая писклявая мерзость, вечно просящая вкусняшки, — пояснил он, видя, что я так и не втыкаю в происходящее. — Ребёнок, которого я должен поздравить и чей стишок должен выслушать. Где?
— Здесь, — пробормотал несмело.
Парень завертелся по сторонам, а потом удивлённо уставился на меня.
— Только не говори, что...
— Я заказал Снегурочку для себя.
— Солнц, — вздохнул. — Ты кажется номерочек перепутал.
— Почему?
— Я не по этим делам. Деньги, конечно, нужны. Но не настолько.
— Нет... я... нет... — поспешно замахал руками, залившись краской. — Я просто... Хотел, чтобы меня тоже поздравили с Новым годом, — понуро опустил голову. — В этом городе меня поздравить совсем некому.

— Ну. Поздравляю тогда, — подошёл и похлопал меня по плечу. — С Новым годом, — произнёс обыденно и безэмоционально. — Счастья... денег... Ну и всякие прочие пожелания, которые всё равно не сбываются. Я закончил. Теперь могу идти? — он достал из кармана шубы сигарету. — Курить охота.
— Можешь курить здесь, — разрешил я, как-то вдруг совсем позабыв, что я ведь вообще-то за здоровый образ жизни и отрицательно отношусь ко всякого рода зависимостям.
— Тоже куришь? — не откладывая в долгий ящик, щёлкнул зажигалкой и затянулся. Теперь всё выглядело ещё более нелепо, и мой мозг уже явно просил о продолжительном отпуске.
— Нет.
— Предпочитаешь пассивное курение?
— Нет, я...
— Просто пассивчик? — ухмыльнулся.
— Что?
— Ничего, забудь. Стих валяй, — махнул на меня сигаретой, и с неё посыпался, провожаемый моим взглядом, пепел прямо на пушистый ковёр.

— Какой стих?
— Новогодний. Тащи табурет. Становись. И рассказывай.
— Мне нечего рассказывать.
— Бля-я-а... — закатил глаза. — Ты всегда такой скучный?
— Вроде бы... нет.
— У тебя ступор из-за моей неземной красоты? — усмехнулся и фыркнул.
Я честно кивнул.
— Так тебе нравятся парни?
— Не знаю, — пожал плечами. — Мне нравишься ты.
— А мне, может, девушки нравятся.
— Ясно.
— И почему же это прозвучало так обречённо?

— Хочешь мандаринку? — проигнорировав вопрос, я кинулся к небольшому столику, накрытому тут же возле ёлки. — Или может торт? Я сам испёк! — с гордостью похвастался, широко улыбаясь. — Или может курочки? Пиццы?
— Я не понял... — он подозрительно сощурился и расстегнул верхнюю пуговицу шубки. — Ты чего сейчас добиваешься?
— А может шампанского? Я сам не пью, — я брякнулся на четвереньки, пытаясь выудить бутылку из-за шкафа, — но купил на всякий случай.
— Это уже получше.
Я, запрокинув голову вверх, довольно улыбнулся, сидя на полу с бутылкой в обнимку.
— А ты, смотрю, даже понемногу оттаивать начал, — ухмыльнулся и затушил сигарету о блюдце с нарезанным лимоном. — Меня Шуга зовут, — он стянул с головы парик, кинув на кресло, и растрепал ладонью чёрную чёлку. — И если дашь мне во что переодеться, я встречу с тобой Новый год.

~Конец~

------------------

Счастливого Нового года~