Контраст

•2•

С каждым днем ты понимаешь все больше, что ему плевать на тебя. Это убивает тебя, не так ли?

Ты всего лишь случайно заметила его на улице, а в твоих глазах уже блестят слезы, и одна предательская слезинка незаметно скользит вниз по твоей щеке, огибая твои скулы, которые, кажется, совсем недавно он расцеловывал. Ты скучаешь по нему так, как ни по кому никогда не скучала. Ты надеялась, что отпустить его будет просто, но твои надежды были напрасны. Как и всё в этой жизни.

Ты понимаешь, что такого человека, как он, тебе не найти. Такого, который будет часами выслушивать твои бытовые глупые истории и улыбаться, который будет терпеть все твои слезы, обнимать и поддерживать тебя в трудную минуту. Трудный час. День. Месяц. Ты всё прекрасно понимаешь. Ты думаешь, что настал момент его отпустить, но нет...

Ты сдаешься, снова заходишь в интернет и снова пишешь ему. А он отвечает уже привычным, безразличным "Ясно". И в этот раз ты не чувствуешь, как соленая жидкость стекает по твоим щекам. Ты ничего не чувствуешь. Кроме холодного февральского ветра, который бьёт по ногам, а затем свободного полета и теплых объятий столь любимого им снега. Только он уже не белоснежный, как твоя кожа. Он алый. Алый, как та роза, создающая тот самый прекрасный контраст.