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Elle resta un instant figée, les clés dans une main, la carte dans l'autre. Un concerto de porte-clefs se fit bientôt entendre dans l'entrée de l'appartement. Bérénice faisait sautiller son trousseau dans le creux de sa main, comme pour essayer de se concentrer. Se concentrer pour quoi ? Elle ne connaissait rien de la langue portugaise, ni de ce mystérieux Vitorino.
Othello, de son côté, avait fait dix fois le tour de des pieds de sa maîtresse – ce qui était en soit un record – sans qu'elle ne s'aperçoive de sa présence.
L'adresse était bonne, ou plutôt c'était bien la sienne, depuis que sa tante était partie s'installer en pleine garrigue, lui laissant la librairie.
La librairie. Un paradis de vieux livres, un lieux magique, sa geôle de confort.
