When I leave.

Вот уже несколько дней я хожу без настроения и огрызаюсь на всех подряд. А причина моего поведения — я сам. Если бы не моя эгоистичность, то сейчас бы я проснулся с любимой девушкой и после бы мы пошли гулять в ее любимый парк.
Я бы поехал к родителям, на семейный обед и счастливо, без заморочек, жил. А живу ли я сейчас вообще? Нет, я всего лишь существую.
Я каждый день перечитывает письмо, которое мне оставила Дейзи на прощание. Каждый раз, когда я вновь и вновь перечитываю его, из моих глаз начинают течь слезы. Горькие слезы от осознания того, что все это моих рук дело.
"Милый. Я надеюсь, что не создала тебе проблем своим уходом. И прости за то, что была столь новязчива. Возможно я тебя раздражала и ты влюблен в другую, более лучшую и достойную тебя." — читал я строчки из ее письма.
— Нет, Дейзи. Я был влюблен только в тебя и это я был тебя не достоин. — Тихо, хрипящим голосом, проговорил я.
"Прости меня за все. Правда. И... Если тебе не трудно и ты чуточку меня любил, помирись с родителями. Ради меня. Ведь они безмерно любят тебя и переживают. Ты бы видел каким взглядом на тебя смотрит твоя мама... Иногда я завидую тебе, ведь у меня не было таких родителей. Я думаю, они достойны нормального отношения к себе. Я не пытаюсь тебе навязать свое мнение, нет. Просто мне обидно..." — читал я дальше. Я так любил этот ровный и аккуратный почерк, но больше я любил обладательницу этого почерка. Она так трепетно, с лаской, относилась ко мне, а я плевал на все это.
Сегодня я видел ее, она была счастлива и шла с каким-то парнем. Я не осуждаю ее, нет. Я хочу только лучшего для Дейзи. Нужно уметь отпускать. Но... У меня пока плохо получается. Я все ещё скучаю по Дейзи Смит. Но скучает ли она?