A 40 ans

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Je serai une femme épanouie, j'aurai deux ou trois enfants dont je m'occuperai avec amour, j'aurai écrit quelques livres pour la jeunesse qui me permettront de vivre douillettement. Je vivrai dans une petite maison, à la campagne, au bord de la mer ou d'une montagne...


OU ALORS... Je serai une femme aigrie par l'argent et la solitude, regrettant amèrement mon mariage avec un homme qui, malgré sa richesse, me dégoutterai, coucherai avec des gamines de vingt ans, me laissant seule la plupart du temps dans notre immense villa, préférant son appartement bien plus discret. Ma seule consolation serai de faire les boutiques et d'ajouter chaussures et robes de soirée inutiles à ma collection.


OU ALORS... J'aurai fait l'ENA, j'habiterai dans un appartement à Paris, avec vue sur la tour Eiffel, je serai ministre de quelque chose et je vivrai en écrasant les pauvres de ma richesse et de mon pouvoir. Lorsque je sortirai dans la rue, ce serai pour regarder les passant de haut, ignorer les mendiants et faire un gros fuck aux classes populaires.


OU ALORS... Je serai une biologiste associale, préférant mes expérience à la vie réelle, la découverte aux amis et à la famille.


OU ALORS... Je serai une anthropologue réputée pour ses voyages parmi les civilisations des mégalopole, douée pour étudier les peuples citadins. Je voyagerai à Tokyo, à Rio, et toutes ces villes qui osent présenter tant d'inconnus.


OU ALORS... Je serai un femme ridée qui mendira dans les rues, dormant sur des cartons de pizza, regardant de bas les ministres de quelque chose, acceptant le rejet des autres, restant des journée à me demander ce qui avait bien pu foirer pour que me retrouve dans cette situation, amie des rats et des renégats.


OU ALORS... Je serai déjà morte, de froid, de peur, d'amour, de faim, de jeunesse, de tristesse, d'envie, de dégoût, du cancer, d'ébola, d'un ruhme ou d'une angine, de tout et de rien...


OU ALORS, je me contente de mes treize ans et je laisse les choses prendre leur cours sans jouer aux devinettes avec le hasard.

40 ansOù les histoires vivent. Découvrez maintenant