Lento, el mundo se mueve muy lento,
Con tan solo platicar,
la gente suele murmurar cosas al caminar,
y los miedos como lirios empiezan a brotar.
El tacto se vuelve cálido,
y te comienzo a imaginar,
entre ilusiones dramáticas y comedias,
pero solo soy un psicoanálisis de tu soledad.
Todo se torna gris,
el sentimiento carece de cariño,
tan efímero es,
Que las esperanzas se vuelven una jugada.
El realismo toca a las puertas del sentir,
Y solemos ser de nuevo desconocidos,
de mundos distintos,
de líneas paralelas,
de vidas distintas que no se logran complementar,
y yo que me empezaba a sentirme especial,
pero solo era algo normal.
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Sentir, mirar y escribir...
Poetry''Continué y destruí cada recuerdo concreto porque ya no te quiero encontrar en mis rincones, menos en mis sueños y es por eso que estás donde ya no te busco y ahora busco mi felicidad'' Mario Benedetti
