Éste es un nuevo apartado para todos esos papeles sueltos llenos de palabras, que quiero llegar a juntar por fin. Tienen fecha, nombre y apellido, un sentimiento, y sobretodo, una duda de entre muchas que aún guardo en mi cabeza; que aún no sé expresar.
Y sí, es mi cabeza rodando entre versos (no tan buenos) la que me hace feliz de haber sido decapitada. Lo único que me hace sentir satisfecha de haberme arriesgado a pensar y pensar.
Espero que no te moleste si decido mostrarlos al mundo, y por el contrario, te animes a pasar el rato conmigo.
De todos modos, el propósito de esto no es que lo leas, no. Tal vez que lo sientas. Pero si no es de tu agrado, puedo seguir rodando, como siempre he hecho.
Fingiendo que soy poeta.
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POETA
PoesíaQue la crueldad de una espina no se encaje en el corazón. Pero si lo hace, -Y ruego por que no lo haga-, que el rojo de su sangre te sepa a pasión. Imagen de portada original: Magritte, "The therapeutist", (1937).
