Этот запах

М-м-м… Уже утро, а я даже не заметила этого. Хах, я опять проснулась раньше будильника. Я всегда просыпаюсь раньше него, потому что меня будит этот запах. Запах кофе по утрам — вот что я чувствую каждый день. Он постоянно разный: капучино, мокко, американо, латте… Я различаю эти запахи. Хм, кажется, сегодня капучино.

Я медленно встала и так же медленно потянулась. Сладко зевнув, я поплелась на кухню, где ещё более остро чувствовала его. Запах… Я обожаю его. Сладкий, манящий и такой знакомый.

Подойдя к плите, я стала готовить завтрак. Яичница с беконом, как в американских фильмах, хах. Эх, жаль я не умею готовить кофе с таким запахом. Он особенный, как и сам человек.

В соседней квартире живёт парень, кажется, года на три старше меня. Он работает в местном кафе бариста. Наши с ним разговоры основываются на «Привет — Как дела? — До встречи». Милый паренёк, что я могу сказать. Хотя, думаю, он мне нравится. Наверное, в обычной серой толпе я бы его никогда не заметила, но этот запах… я узнаю его везде.

Я часто прихожу в то самое кафе, иногда просто для того, чтобы впитывать в себя запах кофе. Только он делает кофе с таким запахом. Он знает наизусть то, что я буду заказывать именно сегодня, что меня иногда очень удивляет. Порой я думаю, что он читает мои мысли, глупо, да? Но я знаю, что глупая, раз ведусь на один лишь запах.

Не хочу, чтобы это заканчивалось. Не могу представить себе того, что когда-нибудь я не буду просыпаться под этот чудесный аромат свежего кофе, который я не могу пить по утрам. По своей натуре или природе я довольно скромная, поэтому первая подойти не могу, а парень инициативу не проявляет, значит, я его не особо интересую, а жаль…

Хочу работать в том кафе. Я бы могла каждый день вставать под этот аромат и работать в этой атмосфере и с этим человеком. Что плохого в мечтах? Расстраивает то, что работников в кафе хватает, и новый персонал им не нужен…

Однажды утром я проснулась от звонка будильника. Запах… Его нет… Просто нет… Почему я не чувствую этот запах? Может, парень не проснулся или у него выходной? А что, если он уехал? Что мне делать, если он уехал на совсем? Как я буду жить без этого запаха кофе, такого сладкого, манящего и знакомого?

Прошёл месяц. Я вставала с будильником и нехотя плелась на кухню. Я не высыпаюсь. С чем это связано? Хах, угадайте с трёх раз… Он так и не приехал. Уехал он, растворился запах. В кафе новый бариста, и запах тоже… Всё изменилось… И как всё к этому пришло?

Встав, я в очередной раз пошла на кухню готовить завтрак. Обычный чёрный крепкий кофе с молоком и ложкой сахара. Хочу тот кофе, его кофе… Почему я такая дура? Почему я раньше не общалась с ним подольше? Почему? На глаза навернулись слёзы, и я тихо опустилась на стул.

Что? Мне не слышится? В дверь звонят… Кого это принесло? Слёзы уже высохли, глаза более-менее нормальные. Я подошла к двери и аккуратно открыла её. Мужские ноги, та самая футболка, которую я часто видела, мой любимый Бэтмен, и, наконец, цвет волос, который я никогда не забуду. Цвет кофе… Это он… Но почему он здесь?

— Привет, — я лучезарно улыбнулась парню, которого так долго ждала, — Чимин.

— Привет, — он улыбнулся мне в ответ, — Чеён.

Мы ещё какое-то время смотрели друг на друга. Контакт с его глазами, карими, как кофейные зёрна. Электрический ток. Разряд. Я скучала, очень скучала.

— Не хочешь зайти на чашечку кофе? — он чуть потёр затылок и не убирал с лица свою улыбку.

— С радостью, — ответила я и пошла переодеваться.

Он вернулся. Чимин вернулся ко мне и не забыл про меня, точнее, всегда помнил. Он специально готовил кофе по утрам, потому что знал, что я его люблю. Я хочу каждый день чувствовать его запах, этот запах…