Il rougit en entrant dans la salle des fêtes, où tous étaient réunis pour lui. C'était une grande salle lumineuse aux murs d'or et où une banderole immense trônait, son prénom écrit avec de grandes lettres. C'était un jour spécial. C'était son jour. Le jour du prince.
Andrew était flatté. Devant s'occuper du royaume, il n'avait plus le temps de rêver. Aujourd'hui, il avait vingt-deux ans, et bientôt il prendrait la place de son père et gouvernerait.
Mais Andrew n'était pas aussi fort qu'il le montrait.
Pas aussi courageux qu'on le pensait.
Et pas aussi heureux qu'il le disait.
Andrew était flatté, qu'on pense à lui quand lui-même s'oubliait. C'était un soir de fête en son honneur, il devait faire bonne impression. C'était son devoir.
Il riait. Avec sa sœur. Avec des hommes. Avec des femmes. Avec tout le monde. Il riait. C'était son devoir.
Il était flatté.
Lorsque les lumières furent éteintes. Et que la capitale fut endormie, il s'observa dans le miroir.
Il avait peur.
Il ne voulait pas grandir. Il voulait rester jeune et innocent. Ces épées en bois l'amusaient plus que ces véritables lames de fer, capable de tuer ennemi ou ami en un simple coup. Il ne voulait pas de cette place sur le trône. Elle l'effrayait. Elle était sanguinaire, cette position. C'était la pire de toutes. Tous la convoitaient mais seuls certains connaissaient sa véritable nature. Une nature meurtrière. Lâche. Froide. Il ne voulait pas contrôler tout un pays de ces paroles. Des centaines de questions tournaient en boucle dans son esprit, à une vitesse folle, sans pouvoir s'arrêter. Sera-t-il un bon roi ? Et la boucle continuait. Prendra-t-il les bonnes décisions ? Sans s'arrêter elles volaient. Le peuple l'aimera-t-il ? Jamais elles ne cesseraient.
Lorsqu'il montera sur le trône, que cette couronne, représentant tellement, se posera sur sa tête, il deviendra comme son père. Un être cruel et arrogant, pensant essentiellement à s'enrichir. La royauté l'aura ensorcelé et à jamais son âme d'enfant disparaitra.
Il alla dans la cour du château et s'installa sur le marbre gelé. Les jambes croisées. Le regard fixe. Il était seul. Il ferma les yeux, se laissant emporter par ces rêves d'antan. Car même si par la couronne il était roi, par l'âme il était encore enfant.
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Recueil de One Shot
Short StoryLes One Shot sont des écrits racontés en un chapitre. Ce sont de petits récits qui n'ont pas forcément de rapport les uns avec les autres. Ce recueil est un concentré de mes textes qui je l'espère, vous plairont.
