Никто меня не понимает.
Даже я сам себя не могу до конца изучить. Каждый раз, бродя в чертогах своего разума и сердца, нахожу новые качества, раннее неизведанные мною. Иногда они нежные и добрые, иногда - резкие и грубые. Меня разрывает от испытываемых чувств. Кто я: ангел или демон? Наверное, ни один из них. Я тот, кто вечно хочет зла, но делает добро. Мне тошно от этих противоречий. Я слишком мягкосердечен. Я слишком жесток. Я слишком подавлен. Я так больше не могу.
Каждый новый день похож на предыдущий, и я устал от этого. Брождение по лабиринтам моей души уже не спасает, как и что-либо другое. Всё, что раньше меня интересовало, осталось в прошлом. В своей душе я вижу только разные оттенки серых тонов и ничего больше. В ней навряд ли есть место для других цветов. К сожалению. В последнее время я часто надеюсь и глупо верю, что появится человек, способный изменить это. Я отчаянно ищу его везде: в мелькающих образах проходящих людей, в литературе, в картинах, в своих фантазиях. Может, он спрятался от меня за тяжелой бордовой шторой, как в детстве, когда я беспечно играл в прятки? Или он в шкафу? А вдруг... Вдруг его нет вовсе?
Как дальше жить? Как жить, когда кажется, будто ни черта в твоей жизни не изменится с истечением долгих лет? Как жить, если ты нашел того человека, привязался к нему... но он оказался не тем? И вновь все по кругу, вновь страдания, вновь бесконечный ад. И длиться он будет до тех пор, пока ты не поймешь одну простую истину: ты и есть тот человек. Только ты способен изменить себя, склеить то хрупкое чувство трепета к жизни, которое когда-то было у тебя. Но швы все равно останутся. Они будут как вечное напоминание о минувшем, как душевные шрамы.
Но у меня теперь нет сил бороться. Столько раз я собирал себя по запчастям, что уже не вижу в этом смысла. Я слаб, и я признаю это. Больше не могу играть роль опоры для самого себя, не хватает духа. Я срываюсь, не могу это терпеть. Осточертело искать поддержку в самом себе, не видя спасения. Осточертело открываться другим людям, натягивающим фальшивые улыбки до ушей, и получать в ответ тишину. Осточертело быть добрым, как учили меня родители. Хочу быть черствым, злым, колючим, но я не способен на это, как и не способен на ненависть.
Всё чаще я чувствую равнодушие к происходящему и к самому себе тоже. Я становлюсь тем, кем меньше всего желал быть - бесстрастной куклой. Марионеткой, плывущей по течению.
Никто не видит, насколько я истощен. Натянутая искренняя улыбка, пустой смех - и люди верят. Верят в неправду, в фальсификацию. Не находится того самого человека, чье ожидание сводит потихоньку меня с ума. Странно жить в мире, пропитанном ложью насквозь, где каждый заботится только о себе, не обращая внимания на других. Где каждый второй - марионетка.
Немного доброты, совсем капельку, и мир спасен. Все счастливы. Утопия. Но куклы без души не могут чувствовать.
Серые тона души, покрытой горестными шрамами, мягкосердечие, несмотря на пережитую боль, безразличие по отношению ко всему - вот он я, собственной персоной.
Нет того задорного огня в сердце, горящего ярким пламенем и заражающего им других. Остался только тлеющий уголь, время которого уже на исходе. Моя душа превращается в город пепла. Слишком долго она томилась в ожидании.
Вечное рано или поздно кончается.
Слёзно умоляю тебя, поторопись.
Никто меня не понимает.
Никто, кроме тебя, мое блаженное спасение...
__________
29.03.17 - #597 в жанре короткий рассказ
01.04.17 - #903 в жанре короткий рассказ
03.04.17 - #584 в жанре короткий рассказ
07.04.17 - #701 в жанре короткий рассказ
