Песни ветра

Глава I. Where did it all start?

- Сын, - разбудил меня отец, садясь на самый край моей кровати. Мне даже показалось, будто бы он выбрал то место специально, так как с него удобнее всего будет бежать к выходу из комнаты. - Мы с твоей матерью поговорили на счет тебя вчера и пришли к выводу, что ты должен чаще видеться с ней. Понимаешь?

Я прекрасно все понимал и знал, что этот мужчина, расположившийся напротив меня, не договаривает. "Сын, мне надоело каждый день встречаться с тобой взглядами на лестнице, я устал готовить тебе еду и вообще мне осточертело быть твоим опекуном, поэтому я отправляю тебя жить к маме." - вот как на самом деле должен был выразиться отец.
Я, после того как мама с этим мужчиной развелись, больше никогда не называл папу папой. Только этот мужчина и отец. Никак более. И он привык. Привык, да. А ведь он и сам не любит называть меня сыном. Всегда по имени.

- Да, отец, я понимаю, - спросонья отвечаю, приподнимая тело на одной руке. Спорить с ним, а уж тем более капризничать, я никогда не смел. Зачем? Мучить себя если только. А я не садист. Так что я лучше молча сложу вещи в чемоданы и перееду к матери. Я не могу сказать, что она сучка, бросившая меня на шею тому мужчине, но хорошего в ней тоже мало. По крайней мере такой я запомнил ее из детства. - я все понимаю. Уже встаю.

Родители развелись, когда мне было двенадцать. Криками, скандалами и побоями, но мы прорвались через это. И мне доставалось не меньше. А я терпел. Терпел и верил, что скоро всё закончится. И оно закончилось. Радостной печатью в паспорте: Разведен/разведена.

***

Без единого слова последний год я понимал своего отца. Один его взгляд, одно прикосновение, и я киваю, потому что понял поставленную задачу. Хотя, признаться честно, этот мужчина редко вступает в физический контакт со мной. Да и вообще, за день перемолвимся парой фраз и разойдемся. А бывает, неделями молчим. И мне такие отношения нравятся.

- Отец, - начинаю я, спускаясь с винтажной лестницы, ведущей на второй этаж дома, где разместились моя комната, ванная и что-то, отдаленно напоминающее кладовку. - Я могу оставить у тебя пару футболок и всего одни джинсы.

- Оставляй. - мне все равно, потому что потом, когда тебя уже здесь не будет, я выкину все вещи из той злосчастной комнатушки и сделаю капитальный ремонт. - Я не против. - С удовольствием выброшу твое старье на помойку. Конечно, лучше бы сжечь. Так как я тебя терпеть не могу! Не переношу просто! - Ведь ты, наверняка, еще сюда приедешь. - Живи со своей мамашей! И не смей являться тут! Убью! - Буду рад снова видеть у себя! - Даже и не мечтай, уродец! - Буду скучать. - Слышишь? Это мой внутренний голос жрет с моих же слов. Ты только послушай! "Я буду скучать! Бла-бла-бла!" Вот умора! Нашел, тоже, идиота! Посмотри мне в глаза? Разве ты видишь там любовь к тебе?