Бездна

Глава 4

К ве­че­ру ла­за­рет пус­те­ет. Ре­бя­та ухо­дят спать, а я вы­нуж­де­на ос­тать­ся в боль­нич­ном кры­ле: но­га еще не за­жи­ла. Да­же при по­пыт­ке при­под­нять ко­неч­ность над кро­ватью ка­жет­ся, что вдоль поз­во­ноч­ни­ка сни­зу вверх вон­за­ет­ся тол­стое рас­ка­лен­ное ши­ло... Это не­вы­но­си­мо. Не­вы­но­си­мо ле­жать здесь, осоз­на­вая свою ник­чем­ность, вмес­то то­го, что­бы ис­пол­нять то, за­чем я сю­да и при­еха­ла...

Не­вилл, по­ки­да­ющий ла­за­рет пос­лед­ним, сму­щен­но улы­ба­ет­ся мне и скры­ва­ет­ся за ши­ро­кой дверью. Мне ста­но­вит­ся тос­кли­во...

Я пы­та­юсь по­удоб­нее ус­тро­ить­ся на кро­ва­ти, но пра­вая но­га при­выч­но вспы­хи­ва­ет болью. Чер­ты­ха­ясь, я вновь бес­по­мощ­но опус­ка­юсь на мяг­кие прох­лад­ные по­душ­ки.

В ла­за­ре­те ста­но­вит­ся хо­лод­но. Я на­чи­наю злить­ся. Ну нель­зя же прос­то ле­жать здесь, дро­жа от хо­ло­да, и ску­лить, как сле­пой ще­нок! Сжав зу­бы и пы­та­ясь не об­ра­щать вни­ма­ния на боль, я мед­лен­но по­во­ра­чи­ва­юсь на ле­вый бок, при­дер­жи­вая од­ной ру­кой пра­вое ко­ле­но. Я де­лаю глу­бо­кий вдох... и рез­ко под­тя­ги­ваю но­гу к жи­во­ту.

Ай!

Мыш­цы тут же от­зы­ва­ют­ся ос­трым, бо­лез­нен­ным спаз­мом. Ну вот! Те­перь но­гу бу­дет "дер­гать" всю ночь. И, слов­но в под­твер­жде­ние мо­их мыс­лей, пра­вое ко­ле­но вновь су­до­рож­но под­прыг­ну­ло, зас­та­вив мое сер­дце от бо­ли про­пус­тить удар. За­ку­сив край по­душ­ки, я с не­имо­вер­ным тру­дом по­да­ви­ла ма­ло­душ­ное же­ла­ние поз­вать ма­дам Пом­фри и поп­ро­сить ее дать мне ка­кое-ни­будь... Сон­ное зелье, черт по­бе­ри... все, что угод­но, толь­ко бы за­быть­ся. Но нет! Я не бу­ду пла­кать и жа­ло­вать­ся, или я - не Фэй Эш­форд! Па­па учил ме­ня по­ко­рять боль, а не са­мой по­ко­рять­ся ей.

С тру­дом на­тя­нув на се­бя тя­же­лое оде­яло, ле­жа­щее у ме­ня в но­гах, я зак­ры­ваю гла­за. Бо­же мой, как, ока­зы­ва­ет­ся, я страш­но ус­та­ла за се­год­ня! Мои гла­за сли­па­ют­ся, и да­же ос­трые мы­шеч­ные спаз­мы, ко­то­рые я ощу­щаю те­перь, слов­но сквозь дей­ствие обез­бо­ли­ва­юще­го, не в си­лах выр­вать ме­ня из плот­ных объ­ятий Мор­фея...

...Я стою на за­ли­том сол­нцем, зе­ле­ном бе­ре­гу. Бур­ли­вые во­ды быс­трой ре­ки, Я обо­ра­чи­ва­юсь. Я здесь не од­на... Не­по­да­ле­ку, спи­ной ко мне сто­ит жен­щи­на. Она сов­сем мо­ло­да, при­мер­но мо­его воз­рас­та. Хоть я и не ви­жу ее ли­ца, но точ­но знаю - это моя ма­ма.