Бездна

Глава 7

Из-за гря­нув­ше­го еще ут­ром лив­ня, то­го, что про­ис­хо­дило в не­бе над ста­ди­оном, поч­ти не бы­ло вид­но. Хо­лод­ные кап­ли хлес­та­ли по ли­цу, вы­зывая дрожь не­тер­пе­ния и раз­дра­жения. Ве­тер то и де­ло за­киды­вал во­лосы мне на ли­цо.

При­щурив­шись, я по­пыта­лась раз­гля­деть хоть что-ни­будь. Тщет­но. Толь­ко мель­ка­ющие ту­да-сю­да зе­леные и крас­ные те­ни. Гриф­финдор­цы ли­диро­вали, су­дя по гром­ко­му го­лосу Ди­на То­маса, ком­мен­три­ующе­го матч.

Я под­ня­ла го­лову, ища гла­зами Гар­ри. Его не бы­ло вид­но, толь­ко Рон, ма­ячив­ший у ко­лец, бро­сал­ся к гла­за, ярос­тно от­би­ва­ясь от мя­чей, ле­тев­ших в не­го один за дру­гим. Гер­ми­она, сто­яв­шая за мо­ей спи­ной, гром­ко ох­ну­ла, ког­да в пар­ня ед­ва не за­летел тем­но-ко­рич­не­вый шар, ко­торый, ка­жет­ся, на­зывал­ся блад­жер. К счастью, Рон вов­ре­мя ус­пел увер­нуть­ся, а ина­че су­мас­шедший мяч отор­вал бы его ру­ку.

Я про­дол­жа­ла ис­кать гла­зами Гар­ри. Ре­бята рас­ска­зали мне, что ко­ман­да всег­да по­беж­да­ет, в ос­новном, бла­года­ря ему. Пот­тер ло­вит снитч, да­рящий ко­ман­де сра­зу 150 оч­ков! Но пой­мать его не так уже и слож­но.

На­конец, я на­хожу фи­гуру Гар­ри. Он на ог­ромной ско­рос­ти не­сет­ся за чем-то ма­лень­ким и блес­тя­щим. До­гады­ва­юсь, что это снитч.
Па­рень вы­тяги­ва­ет ру­ку, ша­рик ма­ячит в нес­коль­ких сан­ти­мет­рах от нее, как вдруг мет­ла Гар­ри рез­ко ухо­дит в сто­рону и вот уже Мал­фой тя­нет ру­ку к за­вет­но­му мя­чику!

Стис­ки­ваю зу­бы, не­воль­но вспо­миная его вче­раш­нюю уг­ро­зу. Толь­ко поп­ро­буй что-то сде­лать Гар­ри, ты, са­модо­воль­ный кре­тин! Я здесь для то­го, что­бы с ним ни­чего не прик­лю­чилось, ес­ли ты хоть паль­цем его тро­нешь, я...

От­ша­тыва­юсь на­зад в са­мый пос­ледний мо­мент. В эту се­кунд на нас ле­тит блад­жер, мча­щий­ся за Мал­фо­ем. Тол­па не­доволь­но вор­чит, в то вре­мя, как сли­зерин­цы ед­ва не пи­щат от пе­ревоз­бужде­ния. Па­рень при­жима­ет­ся к мет­ле, ус­ко­ря­ясь. Мяч уп­ря­мо сле­ду­ет за ним по пя­там.
Сма­хиваю кап­ли дож­дя с ли­ца. Этот ли­вень ужас­но раз­дра­жа­ет.

Не­ожи­дан­но, блад­жер-та­ки до­гоня­ет Мал­фоя. На ог­ромной ско­рос­ти он вре­за­ет­ся пря­мо ему в бок. Это про­ис­хо­дит так быс­тро и стре­митель­но, что я, изум­ленно гля­дя, как па­рень сос­каль­зы­ва­ет с мет­лы и сно­ва ле­тит пря­мо на на­ши три­буны, да­же не до­гады­ва­юсь от­ско­чить в сто­рону.