Una piccola "raccolta poetica", dagli inizi ad ora.
27.04.2017: #12 in poesia.
28.04.2017: #9 in poesia.
29.04.2017: #8 in poesia.
Era da un po' che avevo l'idea di raccogliere i miei testi in una sequenza ordinata e con una connessione t...
Ancora non c'è una bandiera per il mondo. Ancora cerchiamo colori non nostri – una lingua comune contro la paura – per trovarci, magari davvero, per la prima volta, unici ma uniti.
La Terra urla e noi corriamo tra montagne spaccate e città sommerse, cimiteri – oggi – della nostra umana dignità. Ma non basta. Non ci basta la nostalgia di un'ombra della nostra impotenza.
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La furia della confessione, prima, poi la furia della chiarezza: siamo noi figli a morire per l'arroganza dei nostri padri e questo sì, sembra bastarci anche oggi, anche oggi che si spera che non sia vera l'oscena materia del buio.
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Osserva Aleppo: scheletro. Osserva: New York e i film sulla guerra e la letteratura soft-porn; il mondo piange e cerca distrazioni in fugaci eroi e passioni coraggiose, le uniche cose in cui ancora si osa pregare.
L'arte perde voce, si sente poco nelle bare, nei cortei e durante le onorificenze. Ci sono medaglie per bimbi assassinati da un adulto che non riesce a guardarli negli occhi, perché parlano un'altra religione. Vuote, queste – quelle – palpebre ascoltano il martellare di un cuore irregolare: l'alba tarda ad arrivare ma il cielo è sempre chiaro – quest'odio non risparmia né uomini né dei – mentre le passioni diventano terrori. Abbiamo fatto del mondo un'arte, sì, l'Arte della Paura.
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Per noi, cresciuti in un mondo meno diviso dopo l'89 e dopo le Unioni, non c'è più vita bensì solo cantieri, per noi – figli dei soldi ma anche della libertà – nati in un Mondo che prova ad unirci, e da una Società che vuole dividerci, c'è solo paura. Ma il più grande cataclisma, probabilmente e senza forse, rimaniamo noi.
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[...] Il punto è che è tanto più facile immaginare d'essere felici all'ombra d'un potere ripugnante che pensare di doverci morire.
