Le jour n'est pas incroyable,
Il est banal,
La nuit est incroyable,
Elle m'appelle,
Ce côté sombre et reposant,
Qui vire à la peur du lendemain
-Qui est tu?
-je ne suis pas le jour, je ne suis pas la nuit
Je suis matinale et formidable à minuit,
Quand le sommeil me monte. J'angoisse.
Dans cette âme que je vois grosse,
Non je ne sais pas qui je suis.
-Qu'aime tu alors?
- J'aime écrire,
Pour sourire,
Pour pleurer,
Pour hurler,
Pour t'aimer,
Pour m'aimer.
Ecrire m'aide,
Quand je décède.
Ecrire me soulage,
Quand je tombe du nuage,
Et je rentre chez moi,
Dos tourné à toi.
Quand je pars chez mon père,
Et que je désespère,
Ton dos est tourné,
Je ne te verrai plus, je le sais.
-Tu écris, mais est-ce beau? Pourquoi personne ne te comprends? Les vrais écrivains touchent, pas pleurent.
-Non j'écris mal,
La preuve, quand tu vas lire, si tu le lis,
Tu diras que dalle,
Juste que je m'invente des vie.
J'exprime ce que je ressens au fil des jours. Dites moi ce que vous en pensez s'il vous plaît.
VOUS LISEZ
Monologue avec moi-même, avec mon esprit fou.
PoetryComprenez vous votre esprit? Vos pensées? Moi non. Lisez, vous verrez ce que c'est. Juste ce qui me vient à l'esprit. Parce qu'écrire me libère, Parce que je veux y voir clair. Dites moi ce que vous en pensez. En commentaire s'il vous plaît.
