De part ces austères vallées où le silence est roi
Traversées par une rivière qui fut ton indigne tombeau
Dans ces maisons aux volets fermés dort un tueur au sang froid
Continuant sans faiblir son triste vol de corbeau
Ô enfance fauchée par une aveugle violence !
Victime innocente des affres d'une âme désaxée
Arraché aux bras maternels d'une réconfortante présence
Pour être finalement sacrifié par une rage insensée
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Le fruit des insomnies
PoetryIl y a bien des hommes sur cette terre, qui ne voient que simplicité et banalité autour d'eux. Je ne suis pas de ceux-là. Chaque instant, du plus pathétique au plus merveilleux mériterait d'être raconté. Car il y a toujours une chose à prendre. La n...
