Как две капли

Глава 8. Воспоминания Драко Малфоя

Как толь­ко Грей­нджер про­из­несла эту фра­зу, ме­ня пе­редер­ну­ло так, буд­то ток про­шел че­рез всё мое те­ло, че­рез все мои клет­ки. Я сде­лал шаг к ней, но ус­лы­шал ка­кой-то шо­рох и... ис­пу­гал­ся. Сно­ва. Как тог­да, лет пять-шесть на­зад. Мер­лин, ка­кой же я трус.
Я раз­вернул­ся и ушел из ко­ридо­ра в свою ком­на­ту. Она бы­ла пра­ва - я не пат­ру­лиро­вал этаж. Я прос­то ус­лы­шал её ти­хий го­лос, её нас­тавле­ния са­мой се­бе не бо­ять­ся и спо­кой­но дой­ти до кух­ни. Ей ос­та­валось прой­ти все­го па­ру ша­гов, ког­да я встре­тил её. На­чал ос­кор­блять её, как всег­да это де­лал, хо­тя не смел.
Моя ком­на­та сно­ва встре­тила ме­ня теп­лом и у­ютом, нес­мотря на то, что она на­ходи­лась в под­зе­мель­ях. Ка­мин у­ют­но пот­рески­вал, окон не бы­ло. Оно и ло­гич­но - моя ком­на­та ухо­дила ку­да-то под во­ды чер­но­го озе­ра. Хоть оно и на­ходи­лось на рас­сто­янии, но ко­ридо­ры под­зе­мелий, как вы­яс­ни­лось, ве­ли за­гадоч­ный и за­мыс­ло­ватый ла­биринт.
Я лег на кро­вать и зак­рыл гла­за. Я ви­дел. Я ви­дел се­бя на ас­тро­номи­чес­кой баш­не, си­дел и пла­кал, как маль­чиш­ка, над при­гово­ром от­ца. Его оп­равда­ли. Свя­той Пот­тер. Моя мать, мне бы­ло жаль её. Ей жить с этим ти­раном, ко­торый то ли лю­бил её до не­навис­ти, то ли не­нави­дел до очень стран­ной и не­нор­маль­ной люб­ви. Он не по­менял сво­их убеж­де­ний да­же пос­ле смер­ти Ред­дла. Да, Реддл. Бу­ду на­зывать его имен­но так, как наз­ва­ла его ду­ра мать. Отец до сих пор счи­тал гряз­нокро­вок нич­то­жес­тва­ми. Но те­перь его мне­ние слу­шала толь­ко боль­ная, эмо­ци­ональ­но вы­жатая как ли­мон, мать. Она лю­била Лю­ци­уса. С пер­вых дней. Ког­да толь­ко встре­тила в пер­вый раз, глу­пая дев­чонка. Ес­ли бы она тог­да зна­ла, за ка­кое чу­дови­ще она вы­ходит за­муж. Я на­де­ял­ся, ве­рил в то, что Аз­ка­бан по­может из­ба­вить­ся от это­го ти­рана. Так нет же, его от­пусти­ли. Он жил в по­местье, но что го­раз­до страш­нее - он жил во мне.
Я си­дел на хо­лод­ном по­лу, об­ло­котив­шись о ка­мен­ную сте­ну. В ру­ках я дер­жал пись­мо от Нар­циссы. Оно бы­ло на­писа­но кра­сивым по­чер­ком, но кап­ли кро­ви впи­тались в пер­га­мент - ей ста­нови­лось еще ху­же. В пись­ме она го­вори­ла, что отец на­нял кол­до­меди­ков, что­бы ей по­мочь и ей ста­новит­ся луч­ше. «Пусть толь­ко поп­ро­бу­ет не при­ложить уси­лий, что­бы вы­лечить мать. Я его унич­то­жу собс­твен­ны­ми ру­ками», - ду­мал я тог­да и пла­кал. Я кри­чал. Вык­ри­кивал сло­ва не­навис­ти от­цу, То­му Ред­длу. И тог­да бо­ковым зре­ни­ем я за­метил ед­ва за­мет­ное ше­веле­ние. Я под­нял го­лову и за­метил там её. Эту гряз­нокров­ную гриф­финдор­ку. Она ис­пу­галась, но она бы­ла та­кой жи­вой на фо­не мер­тво­го ми­ра. Её ще­ки по­розо­вели, гла­за заб­лесте­ли и рас­ши­рились. Она про­шеп­та­ла что-то вро­де «Прос­ти, я не хо­тела» и пос­пе­шила ре­тиро­вать­ся. Но я ос­та­новил её.
- Ос­тань­ся, Грей­нджер, - она пош­ла еще быс­трее, и мне приш­лось пе­рей­ти на крик. На­вер­ное, имен­но он и на­пугал её, зас­та­вив ос­та­новить­ся. - Стой! Ты что, ог­лохла? По­жалуй­ста. Ос­тань­ся.
И она ос­та­лась. Мол­ча по­дош­ла, я пос­те­лил ей свою теп­лую ман­тию, и она се­ла ря­дом.
- Не за­давай, по­жалуй­ста, воп­ро­сов, - она вдох­ну­ла, и я тог­да по­думал, что она обя­затель­но что-то спро­сит, а я не хо­тел ей ни­чего объ­яс­нять. Но даль­ше она сде­лал то, от че­го я вне­зап­но опе­шил. Она. Ме­ня. Об­ня­ла. Креп­ко. Прос­то при­жала моё тря­суще­еся, пла­чущее те­ло к сво­ему. Тог­да я впер­вые уз­нал, чем пах­нет Грей­нджер. Детс­твом. Она пах­нет мё­дом, ко­торым уго­щала ме­ня эль­фий­ка Дин­ки втай­не от ро­дите­лей, теп­лым мо­локом с пе­чень­ем, ко­торое мне на ночь при­носи­ла ма­ма. Ка­ким-то шам­пу­нем и ду­хами с ва­нилью. О да. Этот за­пах ва­нили, ко­торой из­да­вал каж­дый сан­ти­метр её ко­жи. Но об этом поз­днее. Ва­ниль, ко­торую до­бав­ля­ют в пи­рож­ное или кек­сы, ко­торые пек­ли на­ши эль­фы. Вот так она пах­ла, и я при­жал её к се­бе в от­вет. Она за­мер­ла, ка­жет­ся, за­была, как ды­шать. Ве­тер тре­пал её во­лосы, они по­пада­ли мне в гла­за, на гу­бы. Зак­рыл гла­за, и вы­дох­нул.
Она вы­дох­ну­ла в от­вет, а я ус­по­ко­ил­ся. Вдруг этот слу­чай с оп­равда­ни­ем стал та­кой ме­лочью, ведь мать счас­тли­ва, и по­явил­ся шанс, что отец дей­стви­тель­но её вы­лечит, и она рас­цве­тёт. Я вы­пус­тил её из сво­их объ­ятий, и толь­ко сей­час за­метил еще не до кон­ца вы­сох­шие до­рож­ки от слез. Она то­же пла­кала в тот ве­чер, толь­ко на дру­гом кон­це баш­ни, по­это­му мы не пе­ресек­лись рань­ше.
- Спа­сибо, Мал­фой.
- Спа­сибо, Грей­нджер.
Мы ра­зош­лись, но та час­тичка теп­ло­ты, ко­торую она ос­та­вила у ме­ня в сер­дце, гре­ла ме­ня. Я её хра­нил, обе­регая от лю­бых сквоз­ня­ков. Но все-та­ки не убе­рег.
Мы на­чали встре­чать­ся на ас­тро­номи­чес­кой баш­не все ча­ще и ча­ще. Это бы­ло что-то вро­де мес­та, о встре­че на ко­тором не до­гова­рива­ют­ся. Она рас­ска­зыва­ла, как у неё про­шел день; я рань­ше тер­петь не мог, как это де­лала Пан­си. Но, чер­тов соп­лохвост, Грей­нджер это де­лала как-то по-дру­гому. Вро­де те же сло­ва, но зву­чало это ина­че. Тог­да я по­нял, как силь­но я по­пал. По­пал в кап­кан люб­ви. Я лю­бил её это во­ронье куд­ря­вое гнез­до, я лю­бил её за­ливис­тый смех, я лю­бил её бе­лые ров­ные зу­бы, я лю­бил её ка­рие гла­за, у ко­торых, ког­да она сме­ялась, об­ра­зовы­вались ма­лень­кие мор­щинки. Да, та вой­на всех из­ме­нила. И эта её чуть по­седев­шая прядь во­лос. Я лю­бил её ру­ки, она ста­ралась скры­вать шрам, ос­тавлен­ный Бел­латри­сой. Од­нажды она, очень силь­но жес­ти­кули­руя, не за­мети­ла, как ру­кав при­под­нялся, ого­ляя страш­ный шрам. Тог­да я пе­рех­ва­тил её ру­ку и по­цело­вал каж­дую бук­ву это­го пош­ло­го, гряз­но­го сло­ва, смот­ря ей в гла­за. Оно так и ос­та­лось на её ру­ке, как клей­мо. Ма­гичес­кие ра­ны ред­ко за­жива­ют. Я ви­нил в этом се­бя, я се­бя за это не­нави­дел.
Вре­мя шло, все на­ши слу­чай­ные встре­чи дав­но прев­ра­тились в за­коно­мер­ность. Мы си­дели ря­дом в биб­ли­оте­ке, и ког­да ря­дом бы­ли её друзья, она не­замет­но бра­ла ме­ня за ру­ку под сто­лом и, улы­ба­ясь, крас­не­ла. А я прос­то смот­рел на неё. Я смот­рел на неё в боль­шом за­ле, на сов­мес­тных уро­ках, во дво­ре, ког­да она тан­це­вала. Эта её по-нас­то­яще­му жен­ская лег­кость. Я ви­дел её. Она поз­во­ляла мне её уви­деть, и я был ей за это бла­года­рен. Но в один мо­мент все рез­ко из­ме­нилось. Я это по­нял, ког­да по Хог­вар­тсу на­чали гу­лять слу­хи про ме­ня и Грей­нджер. Мне ста­ло стыд­но. Тог­да я в пер­вые ис­пу­гал­ся, что она пе­рес­та­нет со мной об­щать­ся. В ко­неч­ном ито­ге, я не знал, свя­зыва­ет ли её что-то с Ро­ном, и эта мысль съ­еда­ла ме­ня из­нутри. Я рев­ную? Я впер­вые тог­да за­дал се­бе этот воп­рос, и от­вет был «Да». Хо­тел, что­бы она всег­да бы­ла ря­дом со мной, не с У­из­ли, ни, тем бо­лее, с Пот­те­ром. Но для се­бя я ре­шил, что дол­жен быть ак­ку­ратен. За­ботил­ся не о се­бе - о ней. Бо­ял­ся, что она не хо­чет ни­чего афи­широ­вать, что эти слу­хи бу­дут лиш­ни­ми.
По­том был Хэл­ло­уин. Пе­ред ним всем бы­ло раз­ре­шено про­гулять­ся по Хог­сми­ду, выб­рать се­бе на­ряд, и я ре­шил ус­тро­ить для неё праз­дник. Приг­ла­шать её на про­гул­ку я бо­ял­ся, вдруг по­лучу от­каз? За­бини, как наз­ло, ис­чез ку­да-то с млад­шей Грин­грасс. Мне тог­да по­каза­лось стран­ным, что она поз­ва­ла его по­сидеть в «Трёх мет­лах» и «про­пус­тить по ста­кан­чи­ку глин­твей­на». Нас­коль­ко я пом­нил, Грин­грасс бы­ла из дос­та­точ­но арис­токра­тич­ной семьи и вы­ражать­ся так бы­ло не в её сти­ле, но да лад­но. Этот ве­чер дол­жен был стать иде­аль­ным для неё и ме­ня. Я ис­кал рек­ви­зиты, де­кора­ции, в ко­неч­ном счё­те, ас­тро­номи­чес­кая баш­ня бы­ла ук­ра­шена как ни­ког­да ра­нее, ну, по край­не ме­ре, я так ду­мал.
В кос­тю­ме ка­кого-то маг­гловско­го вам­пи­ра ник­то ме­ня не уз­нал, кро­ме неё. Но она, Мер­ли­новы каль­со­ны, как она бы­ла прек­расна в тот ве­чер. Она вып­ря­мила и уло­жила свои не­пос­лушные во­лосы, на­дела мас­ку, свер­ка­ющую от све­та со­фитов и све­чей Боль­шо­го за­ла. Чу­дес­ное се­реб­ристое платье с от­кры­той спи­ной стру­илось мяг­кой пе­рели­ва­ющей­ся тканью до пят. Я по­дошел к ней, приг­ла­сил на та­нец. Она по­дош­ла ко мне, и на ухо про­шеп­та­ла:
- Мал­фой, я знаю, что это ты.
- От за­уч­ки Грей­нджер ни­чего не скро­ешь?
- По­чему же? Скро­ешь. Прос­то это как-то оче­вид­но, что ты на­рядишь­ся вам­пи­ром. Тем бо­лее, - хи­хикая, до­бави­ла она, - это сде­лала по­лови­на ва­шего фа­куль­те­та.
В тан­це, по­ложив ру­ку на её та­лию, я от­ме­тил, ка­кая у неё неж­ная, бар­хатная ко­жа. Мы кру­жили сна­чала в се­реди­не тан­цпо­ла, по­том я стал прод­ви­гать­ся бли­же к вы­ходу и увел из боль­шо­го за­ла.
- Мал­фой, ку­да ты ме­ня ве­дешь?
- Грей­нджер, ты мо­жешь быть чуть тер­пе­ливее? - раз­дра­жен­но спра­шивал я.
- А вдруг ты ве­дешь ме­ня...ммм...
- Уби­вать? - она рез­ко ос­та­нови­лась. - Да ус­по­кой­ся ты, Грей­нджер. Ты ос­та­нешь­ся це­лой и нев­ре­димой, я обе­щаю.
Пе­ред вхо­дом я зак­рыл ей гла­за.
- А это еще за­чем? - я чувс­тво­вал, как она на­чина­ет дро­жать на вет­ру - да­же пе­ред вхо­дом ве­тер гу­лял во всю - и на­кинул на неё свой вам­пир­ский плащ. От­крыл дверь. Снял по­вяз­ку с её глаз, бе­реж­но раз­вя­зывая мас­ку...
Её гла­за за­горе­лись. Она мед­ленно вхо­дила на этот ма­лень­кий бал­кончик, ос­ве­щен­ный сот­ней ма­лень­кий огонь­ков, пе­рели­ва­ющих­ся раз­ны­ми цве­тами. Ма­лень­кий сто­лик с дву­мя бо­кала­ми ог­не­вис­ки и лег­кой за­кус­кой (мне сто­ило уй­му вре­мени уго­ворить до­мови­ков при­гото­вить имен­но то, что мне бы­ло нуж­но) слег­ка ле­вети­ровал над по­лом.
- Бо­же, Дра­ко...
Пос­ле этой фра­зы, мне буд­то сор­ва­ло го­лову. Я уле­тел. Чувс­тво­вал не­во­об­ра­зимое чувс­тво по­лета. На её гу­бах зас­ты­ло моё имя. Ни­ког­да ра­нее я и пред­по­ложить не мог, что моё имя мо­жет зву­чать так кра­сиво. За это, я го­тов был сде­лать для неё все. Ес­ли бы в ту же се­кун­ду она поп­ро­сила ме­ня спрыг­нуть с этой не­мыс­ли­мой вы­соты, я бы это сде­лал, толь­ко бы она еще раз пов­то­рила моё имя, но не тут-то бы­ло. Я по­вер­нул её к се­бе, и толь­ко сей­час за­метил, что она вздра­гива­ет, всхли­пывая.
- Эй, ты че­го? Пла­чешь?
- Ну, зна­ешь, слё­зы ра­дос­ти, - про­из­несла она и до­бави­ла ше­потом. - Мне ник­то и ни­ког­да не ус­тра­ивал та­ких сюр­при­зов...
Я об­нял её. Впер­вые сам. А даль­ше её гу­бы нак­ры­ли мои та­ким лег­ким, неж­ным по­целу­ем. В тот ве­чер я по­терял го­лову, она по­теря­ла честь. Мы про­вели за­меча­тель­ный ве­чер, плав­но пе­рехо­дящий в прек­расную ночь. Это как оку­нать­ся в прох­ладную во­ду жар­ким днём, это как теп­лое мо­локо с пе­чень­ем пе­ред сном, как мёд Дин­ки. Зап­ретно. Вол­шебно. Пот­ря­са­юще. Мер­лин, она бы­ла чис­та. Чис­та пе­редо мной как бе­лый лист. Я ви­дел, ей бы­ло боль­но, она мор­щи­лась, за­кусы­вала гу­бу - и мне бы­ло стыд­но за это. Я не ожи­дал та­кого по­воро­та со­бытий, но, ког­да прос­нувшись ут­ром, в мо­ей спаль­не, спаль­не ста­рос­ты Сли­зери­на, за­вер­нувшись в зе­леную ман­тию, она мне улыб­ну­лась, я по­нял. Я счас­тлив. Счас­тлив с Гер­ми­оной Грей­нджер.
Но счастье дли­лось не дол­го. Я об­ла­жал­ся. Это бы­ла не Ас­то­рия. В фев­ра­ле «Ежед­невный про­рок» опуб­ли­ковал статью о люб­ви чис­токров­но­го Мал­фоя и ге­ро­ини вой­ны Гер­ми­оны Грей­нджер. Как эта кор­респон­дент­ская шлю­ха на­ходит ин­форма­цию? Из­вес­тно, как - сес­тры Грин­грасс не «от­пуска­ют по бо­каль­чи­ку глин­твей­на» в де­шёвом па­бе. При­ворот­ное зелье, да еще и до­бави­ла «ве­рита­серум» в бо­кал За­бини. Прос­то так он бы ни­ког­да и ни­чего не рас­ска­зал. Сна­чала я не об­ра­тил на это вни­мание: я был опь­янён бе­зудер­жным счасть­ем, ко­торое по ут­рам ку­талось в мою ман­тию, или прос­то бес­шумно уда­лялось из мо­ей спаль­ни, по­ка я спал. Но ког­да че­рез два ме­сяца мне приш­ло пись­мо от от­ца - я за­пани­ковал. А ведь там бы­ло все­го два сло­ва: «Не смей». Я ис­пу­гал­ся, черт по­дери, я не­нави­дел се­бя за это. Я лю­бил её боль­ше жиз­ни, я боль­ше жиз­ни бо­ял­ся по­терять ко­го-то, кро­ме ма­тери. И вдруг по­нял: она мо­жет ока­зать­ся под уда­ром. Я на­чал её из­бе­гать, а по­том и вов­се свёл об­ще­ние на нет.
Сей­час я уз­наю, что тог­да, в мае, ког­да она пы­талась за­гово­рить со мной, она хо­тела мне ска­зать, но не ска­зала. По­чему? Я по­дошел к зер­ка­лу и взгля­нул на свое от­ра­жение.
- Ка­кой же ты жал­кий, Мал­фой, - моё от­ра­жение без­звуч­но вто­рило мне.
- Жал­кая, нич­тожная мразь! - пос­ледние сло­ва я кри­чу, бро­сая бу­тыл­ку по­чато­го ог­не­вис­ки в своё от­ра­жение. Оно раз­ле­та­ет­ся в дре­без­ги. Как же сей­час не хва­та­ет Пот­те­ра с его ре­жущим зак­ли­нани­ем «Сек­тумсем­пра»....