Pasó un colectivo frente a mi ventana.
Nunca sabré qué pensaba aquel chofer
Solo en su vehículo a estas horas maduras.
De hecho, ya de manera nula se escucha su motor.
Se ha ido. ¿Realmente ha pasado por mi ventana?
No ha dejado rastro alguno.
Ahí van más motos, y un niño agarrado de un retrógrado
En la parte trasera de su moto.
Nunca sabré hacia dónde iba a estas horas de la ausencia de luz.
Nadie me creería si le dijera que frente a mi ventana
Ha pasado un colectivo con un chofer solo
A estas horas en la penumbra.
Ni siquiera pasó.
Es muy temprano para los dementes,
Muy tarde para las inconsciencias.
Quizá las inconsciencias sólo salen cuando saben que
Puedes salir. Cuando pueden afectarte de algún modo,
O ni siquiera eso, sino formar solamente el paisaje.
La grata inspiración, deseo de recorrer esas tercias calles.
Después de todo, los dementes ya no son como antes.
Antes, politoxicómanos amenazaban a las rutas,
Y las azules y cálidas sombras eran prostituídas.
Ahora, son acogedoras, pero su fama las vuelve temidas.
No han dañado a nadie, jamás.
~Lucía Senillosa _ 22/08/2017 - "2:00 AM."
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Mi Macabra Creatividad
HororPlátano. Plátano negro. Plátano negro, podrido, con un olor horriblemente nauseabundo, del cual comienzan a brotar unas pequeñas larvas blancas, que se lo van devorando internamente, deleitándose de la desgracia de la fruta pasada, mientras esta, en...
