Nos âmes calcinés

Miroir, mon beau miroir

Uline est encore devant cette glace. Debout. Immobile.

Elle se trouve laide, Uline, elle se trouve grosse. Si seulement elle pouvait perdre un peu de poids, Uline.

Et elle pleure et griffe ce corps qu'elle hait jusqu'au fond de ses entrailles.

Regarde. Regarde ces bourrelets qui pensent sur tes hanches et ton ventre. Tu te trouve belle ?

La voix s'y met. Cette voix qui ronge son âme et brûle son corps.

-Je ne peux pas, murmure Uline. Si je maigris, Maman le verra. Je n'y arrivera pas.

Détermination, Uline, détermination.

-Tu crois ? Que je peux ?

Un autre regard meurtri à son corps imparfait aux cicatrices. Cicatrices qui courent sur ses bras et meurent sur ses poignets.

Tu peux. Tu dois. Regarde-toi. Est-ce humain d'être si grosse ?

-Je peux...

Uline caresse son ventre. Elle sourit. Elle peut maigrir. La voix l'a dit. La voix à toujours juste.

-Je vais maigrir. Je ne suis plus grosse.

Si tu es grosse. Mais tu va devenir fine. Regarde-les, elles sont si belles.

Et Uline tourne le regard. Sur les murs de sa chambre s'étendent des posters de jeunes filles aux vies gâchées par la nourriture. Mais elle ne le sait pas. Elle ne voir que leur minceur enivrante.

-Je serais comme elles...

Il faut que tu maigrisse sale grosse.

-Je maigrirais.

Et elle se regarde. Ses cuisses qui se touchent, ses yeux rougis, son ventre rebondi.

-ULIIINE ! hurle son père depuis le bad. On mange.

On ne mange pas. Tu veux encore grossir ? T'éloigner de ton objectif ?

-Je ne me sens pas bien, répond-t-elle.

Et Uline se glisse sous ses draps. Son ventre gargouille.

-J'aurais dû aller manger .

Non.