Трое друзей давно ведут криминальный образ жизни. Привыкшие к роскоши и опасности, они не собираются жить иначе. Но в какой то момент, один из них начинает задумываться, правильный ли путь он избрал? Невинные жертвы начинают тяготить его совесть и э...
Глен с закрытыми глазами постукивал пальцами по деревянному столу, имитирую композицию Моцарта. Он любил классику. Это была его маленькая слабость, которую он мог себе позволить. Музыка, проникала в его голову и отключала его от реальности.
- Глен. Глен. - Рита, его жена, стояла прямо перед столом. - Глен, ты меня слышишь?
- Что? - резко закричал он и она вздрогнула. - Что тебе нужно? Ты не видишь я думаю?! Не видишь?! Ты тупая? Сколько раз повторять не входи в мой кабинет, не тревожь меня когда я думаю! - вены на его шее вздулись и она пожалела, что не следовала его приказам.
- Прости. - виновата вымолвила она. - Успокойся.
- Не успокаивай меня, Рита. Я тебе не ребенок. Чего тебе нужно? Говори. - он немного сбавил тон и поправил ворот рубашки.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
- Саймон. У него температура. Я пыталась её сбить, но не выходит. У него жар.
При упоминании имена сына, он поджал губы и вскочил с места, ринувшись в детскую комнату.
Саймон лежал в своей кроватке, с закрытыми глазами. Его лоб покрыт потом, а светлые волосы прилипли к коже головы, от влажности.
- Папа. - пересохшими губами пролепетал тот, заметив рядом отца. - Ты пришел пожелать мне спокойной ночи?
- Нет, солнышко. Мы сейчас с тобой прокатимся, хорошо? - нежно погладив сына по голове, он повернулся к жене. - Собери его вещи. Быстро.
Укутав его в одеяло, которым тот был накрыт, он взял его на руки и вышел из комнаты.
Уже в больнице, он сидя в коридоре смотрел в пол, потирая ладони. Рита сидела напротив, устало смотря на то, как он нервничает.
- Ему нужно больше твоего внимания, Глен.
- Заткнись. - он прервал её и потер ладонями лицо.
