EL ESCRITOR.
-¿Quien crees que soy? _Me preguntó la noche pasada
-Solo sé que eres un escritor, en que solo puedo confiar, tras páginas; que plasma sus pensamientos, en tinta y carbón. A veces escribes, en busca de la bella dama oculta tras hojas, o tan solo, porque tu mano, quiere acariciar las maravillas de las historias por crear. Se también que nunca estas solo, porque siempre tendrás a quien escribirle, acompañado por las alas que te den para volar.- le conteste
-¿Y porqué crees que decidí serlo?- siguió.
- Porque así como hay doctores, para curar, profesores para enseñar, artistas para crear etc... Se necesitan escritores, para poder curar dolores de amor, para enseñar a imaginar, crear historias, que en una buena tarde lluviosa, una bebida caliente, sean los que nos consueles los problemas del mundo, sin tener que ir a un psicólogo, solo basta imaginar, y... no lo se solo soñar.
-¿Porque se vive? Siguió preguntando.
Desviándose literalmente del tema, me dejo pensativa por unos instantes; luego respondí
-¿Porque llueve en el pasto seco, y la hierba vuelve a crecer? ¿Porque hay personas que se aman y no pueden estar juntas? ¿Porque el sol se oculta en las noches? ¿Porque nos asusta a veces la soledad, si tenemos un mundo afuera? —seguí— Se que no soy la típica actriz que en su vida tiene papeles, en donde las cosas muchas veces son felices, donde se viaja a menudo y tienes lo que deseas; pero no necesito ser ella, para poder viajar, porque navego en tus relatos cada vez que los leo, soy feliz, cuando me escribes, y conozco cuando leo.
<<Sé que no puedo de dejar de pensar, que tan maravilloso seria conocer más allá de sus letras, de sus escritos y párrafos, conocer más del escritor que me trasnocha. >>
Y desde entonces, a pesar de su silencio, solo tras relatos, lo puedo escuchar.
