Счёт по часам Фишера
На картине вышитой
В стиле декоданс.
Мне бы взлёт, но тотчас
Рисуют маршруты просеки.
Счёт всё решает
В стране грёбаных ос; проседи
Вспомнят свои косяки
Где можно было б прошарить.
Где можно было б просто шарить.
Угораздило в чёрный сквер:
Не выбросить из головы теперь
Вопрос, как мальчишка Пьер,
Чрез вереницу дат
Стал автором, пиздатым,
Но
Могилы для пяти тысяч солдат.
В строках а-ля самиздат,
Словно путь начертан
Мне вершить эпоху,
Но кажется всем похуй
— вопрос исчерпан...
Представь, что нету черни
В сознании... тщетно.
Представь, что я мэтр
Но я не мэтр.
Увлечения руно,
Всё равно
Я простой человек;
Просто хочу эскападу
Проехать за век.
Я просто хочу ступать по аду
Холодно.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoezjaЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
