Афганистан

Когда ребенок-боль.

Она холодная. Неприступная. Неуловимая. Она противостояла миру, она не знала, за что воюет.

Нет счастливей семьи, где царит взаимная любовь! К сожалению, мечтам их не суждено было сбыться. Жена умерла при родах, оставив мужу дочь.

Горе. Безутешное горе. А тем временем, девочка росла. Тогда ей было 12. Отцу девочка напоминала мать. Такая же красивая, с черными волосами, как крыло ворона, с шикарными ресницами и карими глазами. Она-само совершенство. Но, они были бедны. И отцу пришлось идти на крайние меры, что бы не дать девочке умереть с голоду-стать участником экстремистской группы.

Спустя 4 года...

Шестнадцатилетняя Фарида. Она видела всю безжалостность этих воинов. Бедная девушка не знала, что такое веселье. Отец ее стал советником при главе банды, а девушка готовила еду вместе с другими женщинами. Высшей честью для нее был шанс почистить оружие у бойцов, лишь тогда, когда они ее подпускали.

Сегодня, она сидела на лавочке во дворе базы напротив двух бойцов, которые держали в руках гранатометы, периодически смеялись. Ее холодный взгляд был устремлен на них. Она не замечала ничего, порой казалось, что она не дышала.

-Только посмотри, как ровно она сидит. Почти не колышется. Ее ничто не волнует.

-Не стоит.-коротко сказал отец Фариды. -Она еще мала и ничего не понимает.

-Именно. На войне как на войне. До этого судьба остальных тебя не волновала. Как ей нравится находиться рядом с оружием.-заговаривал зубы своему советнику главарь.-Она будет неплохим воином.

-Фарида!-громко крикнул один из охранников у входа в центр. Девушка резко повернула голову, гордо встала и пошла за ним.

Она стояла в центре кабинета. Царила мертвая тишина.

-Я разрешаю тебе говорить. Скажи, ты хочешь воевать?

В ее глазах блеснул огонек. Воевать... Она лишь изредка слышала от бойцов, почему война-жизнь.

-Да.

-Отлично. Ты будешь готовиться вместе с новичками, будешь обучена шпионским навыкам и еще английскому языку. Будет трудно. Но я знаю, что ты справишься.

Боевая экипировка. Оружие. Тренировки. Удары. Боль.

Она все терпела. Можно было позавидовать той стойкости, которая присуще даже не каждому мужчине. И ей, иногда, казалось это лучшим подарком жизни. Ей не хотелось оставаться кухаркой. Каждый вечер она преподносила благодарность Аллаху.