"Друг, пожалуйста, убери свои руки,
Которыми ты прячешь от меня свои глаза
Я знаю, что ты хочешь умереть,
Но, друг, пожалуйста, не забирай свою жизнь у меня."
***
Он снова стоял на краю со слезами на глазах. И где тот парень повторяющий "мужчины не плачут"?
- Я рядом,- обнимаю его со спины и чувствую облегченный выдох будто бы он и не дышал все это время,- Пожалуйста и ты будь со мной.
Он плачет в моих объятиях и боится что все таки не выдержит и спрыгнет от сюда. А там текла грязная вода.
- Её больше нет,- снова плачет и я чувствую уже привычный запах алкоголя.
- Её больше нет... Я схожу с ума...
Если в моей жизни не будет тебя то я тоже сойду с ума поэтому будь рядом.
***
Выдох и плавный шаг в право, взмах руками. Голова чуть поникшее и длинная лебединая шея вытягивается. Ноги ужасно болят и стоять на них я уже практический не могу, все вздохи и выходи настолько заучены что получаются на автомате и не требует мыслей концентрироваться. А мысли где то между прошлым и вчерашним днем.
Его мать умерла неделю назад в автокатастрофе. И я вместо того что бы быть рядом с ним опять делаю шаг в право и медленно выдыхаю задержавшийся воздух. И вопрос сам по себе появляется "Почему мы подростки юные и беззаботные сейчас плачем?".
Как то незаметно Пак Чанель стал моим спасением который смог вытащит меня из рутины этого графика где не существовало ничего другого кроме балета. Мама еще в моем младенчестве четко дала понять кто главный и какие будут наказание за непослушание. Она любила меня безусловно и слишком затискала в своей заботе. В какой то момент я поняла что это мне не нужно. Не нужно было похвалы других, эта утонченная фигура из зеркало, идеальные пропорции, свет папарацци который преследовал меня абсолютно повсюду. А он однажды увидев меня плачущую взял за руку и показал как жить. Поддержал тогда когда никого не было рядом и сейчас срываясь с места, не меня одежду я бегу. К нему который прижав к груди колени рыдал все еще.
- Идем,- он смотрит чуть растерянно и благодарно. Я вижу что еще бы чуть чуть и он сорвался бы.
