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Après l'acte, plus rien ne m'a semblé pareil. Mes journées étaient les mêmes, mais tout me semblait différent. J'avais commis l'irréparable et je crois qu'au fond de moi, je regrettais un peu.
Peu importe, tu me diras, pour quelqu'un qui comptait se jeter d'un immeuble quelques semaines plus tôt. Mais non, tu sais, c'était une autre sorte de regret. Je sentais que quelque chose s'était brisé en moi, sans que je sache vraiment quoi et pourquoi.

Les jours, puis les semaines passaient. On continuait à se voir très fréquemment, presque chaque jour en fait. Il m'arrivait de monter seule sur le toit parfois. Sentir l'air frais sur mes joues me faisait du bien. Et puis sentir que la vie ne tenait qu'à un fil, qu'à un pas, ça aussi ça me faisait du bien.

Les jours, puis les semaines ont continué à passer. Les maux de tête et les vomissements ont commencé à s'enchaîner. J'ai d'abord cru à une grippe, puis j'ai compris.

Je suis arrivée plus tôt chez lui ce jour là. Il a semblé surpris mais heureux de me voir. Ça n'a pas duré longtemps.
Quand il s'est aperçu de ma mine déconcertée et qu'il a baissé les yeux vers le test que je lui tendais, il a d'abord semblé perdu. Puis son visage s'est décomposé.
Il s'est assis dans le canapé et a pris sa tête entre ses mains. Peut être que c'est là que j'aurais dû partir, mais mes jambes restaient figées, impossible de bouger.
Des murmures incompréhensibles s'échappaient de ses lèvres, puis ses mains se sont mises à trembler. Il a relevé la tête et a serré le poing, qui s'est ensuite écrasé sur la table en verre du salon dans un bruit sourd.
La vitre à explosé en milliers de petits éclats. Mon cœur aussi.

[1] J'aurais voulu te direOù les histoires vivent. Découvrez maintenant