Wir liebten uns.
Ich liebte dich, doch anscheinend reichte dir das nicht.
Hast den Geschichten Fremder mehr Glauben geschenkt als mir.
Mir mit Gewalt Dinge auszutreiben versucht, die ich nie tat, hast stattdessen was anderes geschaffen.
Die Liebe schwandt, übrig blieben Angst und Hass.
Angst vor dir.
Hass dir gegenüber, mein Samurai.
Du hast mir wehgetan; mir meine Schönheit genommen! Das, was jeden zum Geschichtenerzähler machte. Doch jetzt gibt es niemanden mehr, der erzählt.
Nur noch Schweigen.
Stille.
Und die Frau mit dem aufgeschlitzten Mund.
