На подсосе, или Тяжела вампирская доля

***

  Тяжела вампирская доля в двадцать первом веке. Особенно, когда твоё чувство собственного достоинства слишком зашкаливает, чтобы смиренно косить под низкопробный человеческий род. Внутри моего мёртвого сердечка так и извивается подленько гадское чувство, словно я в костюме шута нахожусь на крутом маскараде. И так изо дня в день. Неприятно. То ли дело средневековье! Только пикни о том, что ты вампир, и люди в ужасе хватаются кто за сердце, кто за голову (кому что важнее). А если поживился кем-нибудь в кустах, да хоть даже посреди города, никто и не подумает надеть на тебя кандалы. Вот где были свобода, раздолье и вечный пир. А что сейчас? Ни адекватного пропитания, ни почтения и благоговейного трепета. Людишки совсем распустились и возомнили себя властелинами мира (наивное стадо). Вампиры же какого-то чёрта вынуждены скрываться, позорно посасывая донорскую кровь из пакетов. А так хочется охоты и дикого визга... Но из всей охоты у меня только зверская охота пожрать (точнее попить, но не суть), а из визга только ржач моего соседа (впрочем, если и походящий на визг, то только на истерично свинячий).

Паренёк-то оказался смышлёным...

Так я подумал о своём соседе по квартире, когда только заселился. Однако моё мнение быстро (уже спустя коротких пять секунд) сменилось на диаметрально противоположное.

— Ты такой красивый... — в глазах светловолосого парня, что стоял передо мной в одних лишь трусах и ярких цветных носках (что были явно из разных пар), сиял восторг. — И такой бледный... Вампир, что ли? — выдал серьёзно после того, как я представился.
— Угадал, — не стал я отпираться.
Но вместо так жаждуемого мною возгласа ужаса, паники, слёз, срочного изготовления кола из ножки табурета... ну или хотя бы сдавленного хрипа... раздался лишь звонкий заливистый смех. Такой громкий и счастливый, что то противненькое чувство, отвечающее за восприятие мной себя любимого в качестве шута, снова гаденько закопошилось в сердце. Да при том удвоив старания.

С тех пор смех Пак Чимина стал для меня пыткой и проклятием.

***

— Хён, твой стиль в одежде такой устаревший, — неодобрительно цокал языком уже одетый Чимин, который сидел прямо на полу возле моего чемодана и наблюдал за тем, как я перекладываю вещи в шкаф. — Никто такое уже не носит. Ты что, из прошлого века? — и закатил глаза с таким надменным видом, будто его дырявый (словно изъеденный мышами) свитер — последний писк моды.
— Из позапрошлого тысячелетия, — горделиво отчеканил я, оскорблённый тем, что меня тут за сопливого мальчишку считают.
Тот в ответ лишь разразился смехом.