Я часто возвращаюсь в квартиру сразу после того, как захлопнется дверь. Мама на этот случай просит брать меня ключи, но я систематически их забываю.
Она открывает дверь со вздохом и спрашивает меня: 'Что забыла на этот раз?'.
Я виновато улыбаюсь, и прошныриваю в свою комнату чтобы найти оставленные на столике очки.
Неуклюже надеваю шапку и выхожу. Надеюсь, что теперь уже точно не вернусь. И это звучит так двумысленно. В голове крутится это предположение и вопрос матери.
'Что забыла на этот раз?'
Я часто что-то забываю. Особенно числа — важные дни, в основном, рождения. Так стыдно. Они не заслужили такого друга.
Я рассеянная, и это приговор. Неуклюжесть, кстати, тоже.
Я часто извиняюсь. Даже тогда, когда не нужно. Чтобы заполнить тишину, как будто это что-то исправит.
Вот она — я.
Такая странная и молчаливая, тихая, почти незаметная, пугливая, асоциальная и стеснительная.
Неудачный эксперимент желаемой интроверсии.
