Le monde est un livre
Et ses pages sont des consciences
Dont les mots sont soumis
Dont les lettres subissent
Dont les lettres se livrent
À l'encre ignorante
Affaiblie.
Je ne me fais pas comprendre
Et ceci me donne l'envie de me pendre
Et ceci me donne l'envie de me pencher l'envie de me pencher
Vers la bêtise des pendus, penchés, perdus.
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Le monde est un livre qui ne se lit pas
PoetryJe n'ai pas de description. Mon écrit est loin d'être fini.