Отведи меня в церковь

Глава 1. Она не любила быть хмурой

Она не любила быть хмурой,
Как смех и смерть несовместна.
Она для всех неуместна,
Ей раньше б стать моей верой…

Её отчаянный крик, падение в бездну и снова пробуждение, резкое, в полной темноте ночи. По лбу стекают капли холодного пота, футболка противно липнет к телу, а пальцы предательски дрожат.

Снова этот кошмар: девушка, которая пытается спасти, и хирург, медленно перерезающий её нить жизни. Крик, глухие удары сердца, не то девушки, не то свои собственные. И резкое прекращение.

Этот сон мне снится вот уже несколько лет, оставляя за собой горький осадок и бесконечное чувство вины. Кошмар не даёт покоя, лишая меня сна и нормальной жизни. Круги под глазами, вечный страх, невыносимая паранойя. Я медленно поднимаюсь с кровати и бреду на кухню. Включаю свет и поспешно закрываю глаза рукой. Практически ничего не видя, ставлю чайник на плиту и падаю на стул. Кофе или виски, думаю я и склоняюсь к первому варианту. По привычке тянусь к карману, но не найдя его, достаю из ящика стола пачку сигарет и зажигалку. Прикуриваю, пуская по холодной комнате клубы дыма.

Свист чайника заставляет подняться с места, достать кружку, пачку растворимого кофе и приготовить эту бурду. На часах ровно три часа, а значит до работы ещё есть время посидеть и, может даже, вздремнуть.

Медленно помешиваю кофе ложкой, не добавляя сахару. Затем отпиваю обжигающий напиток, чередуя его с затяжками. Приятное тепло разливается по телу, заставляя слегка расплыться в улыбке. Сложно вот так высыпаться, когда каждую ночь перед твоими глазами прокручивают, словно специально, смерть невинной девушки. Будто бы я сам не знаю, что виноват. Давно пора прекратить эту полуночную истерику сознания, однако…

Я встретил её в кафе, весёлую и беззаботную. По-летнему одетую, с лёгкой улыбкой на губах. Лёгкую и какую-то воздушную, будто сотканную из вечернего июльского воздуха. Она имела удивительную любовь к жизни, ко всем созданиям на Земле и вообще ко всему миру. Она любила музыку и цветы. Она часто повторяла, что курение вредно, и я должен бросить эту дурацкую привычку:

- Ну как же так! - ругалась Она, завидев очередную сигарету в моих руках. - Я же люблю тебя, а ты губишь своё здоровье, врач ты, некудышный.

На ту пору я и вправду был некудышным: операции мне давали редко, да и то в виде помощника. Работал я хирургом-онкологом года два-три, однако никогда не следит за полным курсом лечения пациента. В то время я ещё не понимал, как трудно пережить факт, что человек, которого ты лечил, лечил, всё равно умрёт. Конечно, все подписывают документы о возможном литальном исходе, да и врачей не судят за смерть, но совесть никогда не даёт покоя.