Горящая свеча стоит на столе. Я пишу что-то ужасно типичное для подростка. Пишу про любовь, смерть, тяжелые отношения в семье и школе. Я посредственность, врядли чего-то добьюсь в этой никчемной жизни. Максимум что мне светит, это работа учителем или менеджером в задрипаном офисе. Хочется верить что люди, такие как я, достойны чего-то большего, признания хотя бы.
Вот я перелистываю страницу тетради и продолжаю от руки выводить букву за буквой, сточку за строчкой, абзац за абзацем. Зачем мне вкладывать столько эмоций в эти, никому ненужные, каракули? Этот вопрос давно засел у меня в голове, но я все так же продолжаю неумело строить предложения в текст и выкладывать свои работы на сайт. Желание все бросить, начинает набирать силу, но я пишу.
Музыка играет в наушниках. Что-то из классики, Моцарт наверно. Совершенствование свое стиля займет не мало времени и да, я готов работать дальше, но постоянные насмешки взрослых сбивают меня с толку. Они унижают, пусть и не прямым текстом, но ясно дают понять что я ничтожество. Зачем? Наверное, считают мой труд пустой тратой времени или думают что я не смогу достичь чего-то в этом деле. Да, мне тоже так кажется.
Ночью пишется легче. Никто не помеха твоим мыслям. Ты можешь свободно изложить их на бумаге и при желании поделиться с кем-то. Вот и новый абзац. Он будто символ новых начинаний. Свеча продолжает гореть, освещая тусклым светом кухню. Он, падая на тетрадь, становится теплым, приятным для глаз. Кофе ждет меня в кружке. Чернила в ручке неумолимо исчезают из стержня и остаются на листах. Мысли переходят из головы в слова и потихоньку строятся в текст. Буква за буквой, сточка за строчкой, абзац за абзацем.
