за окном симфоничный трепет листвы пропитывает панораму цветущим забвением.
каждое время года, шагая неуверенно всякий раз по своему природному циклу, предупреждает нас о том, что нельзя верить в линейность, в прямой путь жизни.
путь цикличен. отрывается листок, — его тут же заметает грязным снегом.
образуется сугроб. его, вероятно, будет убирать лопатами стая дворников, которым поручили заметать следы разлагающегося трупа времени.
ничем не озабоченные пока ещё дети попытаются воспользоваться моментом, чтобы прыгнуть в сугроб — это будет одна из первых неосознанных детских попыток примерить на себе одеяло падшего времени года.
и детская невинная улыбка проплывёт на устах этих ребятишек: чем старше человек, тем как-то тяжелее улыбка висит на лице, словно прелестная ёлочная игрушка на измождённой, выпотрошенной ёлке.
но все мы прекрасны. каждый хоть раз да заглядывает в окошко своей коробки — и видит там не просто контур инфраструктуры и тяжелый массив физических объектов, — он видит нечто большее. осмысливая в своём сознании окружающие предметы, человек придаёт им стройную гармонию.
красивый механизм природы.
пышные кроны деревьев устремляются ввысь, а вокруг, выпячивая браваду, маршируют, разрезая крыльями воздушное пространство, птицы.
и поют они точь-в-точь прямо как, безучастные ко всему осмысленному, дети.
и любят мир просто, легко.
