Acho que desistir no fim é a saída de qualquer decepção. Jogar os sonhos ao ar e não acreditar. Está chovendo. Está frio. E eu lhe quero tanto falar, mas estou seca. Indisposta. Desanimada.
Caiu sobre mim mais um vez um pequeno mundo em contrução, a realização de um sonho a anos sendo planejado. Caiu. Desabou, caindo poeira em meus olhos. O pequeno mundo desmoronou, eu desmoronei. E agora conto-te secretamente: desisto. Mais um sonho que irá para o pacote. Desmancho-me mais uma vez. Caio debaixo de mim mesma. Caio sobre mim. Já não tenho o que falar e já percebo falar coisas sem sentido. Art, Art... O que será de mim?
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Querido Art
Non-FictionArt é um cara comum que vive sozinho em seu apartamento. Ele passa a maior parte do tempo olhando pela janela e desconfia que embora ele tenha o poder de observar outros mundos, ninguém seja capaz de observar-lo. Por esse motivo ele anda como um zum...
