Я любил ее...Любил всем сердцем и готов был кричать о этой любви...
Я говорил ей о том . Нет, я не просто говорил, каждая частица меня шептала ей те заветные «три слова». Но каждый раз она упорно отвечала: «Как же так? Ведь любви же не существует...».
И вновь у нас затягивался длинный диалог, но это был единственный шанс искренне передать словами то, что цвело во мне последние дни нашего общения.
« Если это не любовь, то как назвать то, что я чувствую к тебе?» - спрашивал я, наблюдая за ее по-детски наивным и полным какого-то сияния взглядом.
« Давай вместе придумаем твоим чувствам название» - несколько призадумавшись выдавала она.- « Расскажи, что ты чувствуешь ».
И я говорил... Говорил о ее глазах, в которых невозможно не утонуть, о смехе, таком чистом, как звенящий хрусталь, улыбке, которую не смогла бы заменить улыбка тех леди, что в поисках своего «принца» пропадают в барах и клубах. И после всех этих рассказов, она лишь опускала взгляд, словно пряча его, словно признавая свое поражение.
Я помню ее такой. Той, что не любит проигрывать, что хочет казаться сильной, но при этом чертовски слабой
