Si el sol sale [superbat-traducción]

Final

Bruce se queda quieto contra la boca de Clark, bajo sus manos. La reacción equivocada, por supuesto: él debería... Debería alejar a Clark, no debería permitirlo.

Clark hace un sonido irregular en la parte posterior de su garganta, levanta una mano para asentarla tentativamente a lo largo de la línea de la mandíbula de Bruce. Es una mezcla salvaje de cosas, un destello de alegría irracional, casi lo suficiente como para dominar la desesperación inestable, el incierto abatimiento enfermizo. Él sabe que Bruce está pensando en empujarlo, en hacerlo parar. Él está preparado para eso, también.

(Porque así es como funciona siempre, para Clark: siempre hay un precio. Siempre tiene que probarse a sí mismo, matar o morir o sangrar, algo, siempre hay algo, nunca obtiene lo que quiere sin pagar por ello. Iba a tener que renunciar a esto. Tendría que pararse allí y pedirle a la caja que arrancara desde la raíz una las mejores cosas que había tenido en él, solo para que Bruce lo escuchara)

Bruce cierra los ojos y no se mueve. No es que quiera perder esto; no es que vaya a arrepentirse de haber asegurado el recuerdo de la boca de Clark contra la suya, el roce suave de las yemas de los dedos de Clark sobre su mejilla, toda la cálida fuerza de Clark presionada tan cerca de él. Pero él... No puede reconciliar esto con... No es posible, que Clark de verdad...

— Bruce...

Bruce parpadea, y todo su campo de visión es la cara borrosa de Clark, la inclinación de la nariz a medio enfocar, el ángulo desde el pómulo hasta la mandíbula, la curva tierna de... ¿Clark le sonríe?

(Extraño, que no se había dado cuenta de que Clark había dejado de besarlo. Pero, Clark siente lo mismo ahora por dentro que al tener su boca sobre la de Bruce, y lo transmite. Como si no hiciera ninguna diferencia dónde está o qué está haciendo; como si... Como si fuera algo perdurable)

— Bruce —Clark murmura de nuevo, casi contra su boca, y luego una de esas cálidas y firmes manos se desliza lo suficiente como para enroscarse alrededor de la nuca de Bruce, hacerlo inclinar la cabeza y juntar sus frentes—. Sé que te sorprenderá escucharlo, pero hay que decirlo. Estás pensando demasiado en esto.

Y Bruce no puede evitar soltar una carcajada amarga, a pesar de que él puede decir que no es solo una broma. Clark lo dice con irónico afecto, calidez, comprensión, tristeza; con una comprensión perfecta de lo que Bruce está pensando y por qué, todo lo que hace que sea tan difícil para él permitir que esto suceda. Debe haber hecho que Clark haga esto, nada más tiene sentido...

Pero, entonces, él mismo lo pensó, ¿no es cierto, que Clark parecía igual en todos los sentidos? Clark desliza sus dedos a lo largo de la línea de la mandíbula de Bruce y arrastra el recuerdo hacia adelante al mismo tiempo, el momento en que Bruce había reconocido que su influencia no podría haber alterado a Clark tan terriblemente si Martha no percibió nada extraño.

No refuta nada. Poco concluyente.

Tampoco prueba nada, insiste Clark, acercándose, ardiendo más; hielo sombreado de azul y luz roja furiosa, ¿y cuando trescientos pies de hielo alguna vez detuvieron a Superman? Comencemos con algo pequeño: te mostré, ¿verdad? Cuánto tiempo he estado pensando en esto, ese recuerdo. Ni siquiera has considerado la posibilidad. Nunca me has imaginado despierto por la noche deseándote. No podrías haber puesto eso en mi cabeza...

Y Bruce se estremece a medias fuera del agarre de Clark, como en medio de la esperanza a medias de escapar de la inevitable conclusión, porque... No, no lo había hecho; él nunca se lo habría permitido. Y no puede negarlo y no puede pretender lo contrario. Clark lo sabe.

La ola feroz de la insistencia de Clark atrapa a Bruce, lo levanta y no solo es insistencia sino también desesperación. Clark quiere que él crea esto, lo quiere tanto que duele, y Bruce tampoco lo hubiera imaginado. Y por una fracción de segundo...