¿Poeta, yo? ©

Los barrotes del respirar

Quizás necesite que me griten las cosas en la cara,
o quizás expresarme como los demás,
ya que simplemente no entiendo
los motivos para pelear.

No entran en mi cabeza
y si lo hacen escapan,
de la misma forma en que
abandono esta casa.

Necesito un respiro
un poco de libertad,
ordenar la locura
que en mi cabeza está.

¿Entro en pánico? Demasiado,
por no conocer el futuro
y tener en mis narices
un puente tambaleante sin rumbo.

¿Me aterro? Es obvio
que no sé donde caer muerta,
ni hospedarme sin reembolsos,
ahí está la puerta.

El tiempo no espera y hasta se burla,
porque no le sigues el paso,
porque vas con retraso.

Te tiende la trampa y repites la táctica,
una y otra vez, sabiendo el resultado,
esperando que este cambie en un deseo
que no se cumplirá ni hasta el fin de los tiempos.

Porque repito, estoy sin dirección,
mi mapa se ha quemado y la brújula se perdió,
las puertas se cierran y se bloquean ventanas,
la salida de emergencia es la que aguarda.

Pero no estoy hecha para ese camino,
eso lo supe desde un principio,
¿habrá solución? Aguardo por un milagro,
pues mis letras no tienen fiascos.

Y es por eso que las rechazan,
se niegan a comprender
que amo esta vía
y lo que podré ser.

Un sueño más, uno muy lejano,
colocado al otro extremo del actuado,
tal vez lo descubrí demasiado tarde.
Nada impedirá que lo rescate.

Será mi musa y yo su escultor,
tendrá mi voto y será mi voz,
tinta y papel, una unidad,
la verdad sin tener que dañar.

Nada de cuchillas ni espadas,
sin sangre derramada,
todo correcto hasta el límite,
que ese lo corto con sus líderes.

La línea sólo es imaginaria,
cruza los bordes del amalgama,
taladra esperanzas y ambiciones,
¿por qué te conformas con el bronce?

Lucha, no desitas,
tal vez ahí fallé.
Esquiva, no te rindas,
lo veremos después.

Corre, en ti está crearlo
hazlo lejano, para no apreciarlo,
dibújalo y tendrás perspectiva
luego bórralo y sé tú misma.

(The Writer)