Elle était seule, recroquevillée sur elle même sur le petit canapé gris de sa terrasse, il était 4h du matin et elle était là, regardant le ciel sans vraiment le voir, perdue dans ses pensées. La drogue présente en grande quantité dans son sang, elle s'était enfuie dans son monde intérieur, son monde noir et sombre, son monde où la joie n'avait pas de place et où le bonheur n'existait pas. Et ce soir, elle se sentait encore plus mal que d'habitude, car elle se rendait petit à petit compte de l'état catastrophique de sa vie.
"Je me force de répéter toujours le même discours aux gens, comme quoi je suis fière de moi, je suis fière d'être différente, d'être qui je suis. J'oublie la modestie dans mes paroles, je parle de moi en tellement mieux que je le suis vraiment. Je dis que je me sens belle, que je pense être intelligente, que je suis encore plus forte que qui que ce soit, que je me sens enfin heureuse et que je suis vivante. Et le pire dans ces beaux discours, c'est que plus je le citais, plus j'y croyais. J'me persuade que c'est la vérité, parce que j'préférerais me créer une vie plutôt que de m'avouer ce que je suis vraiment. Plutôt que de me rendre compte de l'état catastrophique de mon être. J'dis que j'm'aime pour oublier que j'me déteste. J'dis que j'suis remplie alors que j'suis vide. Je ne suis rien, je ne suis qu'une épave. J'suis jeune, droguée, incapable de travailler, incapable de vivre. Je suis une droguée qui s'en passera sûrement jamais, une idiote qui n'apprendra jamais à vivre, je suis une épave qui se détruit à petit. Je ne suis... Rien.
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Extrait d'histoire (FR)
Short StoryCes histoires n'ont pas vraiment de lien entre elles. Ces histoires n'ont souvent ni début, ni fin. Ces histoires sont juste des histoires que j'ai écris il y a longtemps. Ces histoire parlent souvent de choses tristes, comme la dépression, les coeu...
