×|Боги устроили гайд по миру |×

И снова зажжём мы солнце...

    Шелест листьев. Бой грозы... Ветер прячет все следы во мгле, оставив малость только мне. Прекрасный вечер, шум цветов. И ясность взора - небосклон, покрытый горем алым. Лишь с тобой...Засветит нежным синим светом слабо... В созвездии звезд дремучих там. Прекрасный вечер манит закрыть мои глаза...

    И снова я вспоминаю эти мгновения. Старые , теплые ...Они вводя меня в ностальгию. Теплые , светлые лучики солнца, что падают из окна, представляя моему взору маленькие пушинки, что летают средь комнаты, озаряя её старостью морщин.Она помнит всё. Каждую маленькую шалость наших с тобой детских лет... Тихий смех, прятки от других...Чтобы никто нас не нашёл...Только ты, я и наш прекрасный мир души, что когда-то разбежался маленькими осколками по полу, забывая надежду...

Перелистывая очередную страницу старой, пыльной книги, читая её историю. Эти маленькие черные буквы, выведенные чернилами буквы по тонкой ,пожелтевшей от долгого времени, бумаге.  Серебристо-голубой взгляд пробегал каждую из них, оставляя след в рушившейся памяти, когда она так медленно и верно трескалась. Легкие морщинки, что с каждой буквой разглаживались, оживляя своего автора. Оживляя того, что весь этот долгих век писали эту повесть... 

 Старые руки, что не спеша переворачивали страницы, слегка дополняя тишину ели заметным смешком и теплым голосом, что оставляя своё последнее дыхание, аккуратно выводя чернилами последние строчки этой жизни. Черное, пушистое перо скользило вырубленным острым кончиком по бумаге, оставляя за собой чиркающий звук прошлого.  Каждый миг, что записан здесь, каждый момент , каждый час - реальны... И навсегда останутся в памяти мира, что скрыт от глаз. Те самые прекрасные картины, рисунки воображения о том великом и непостигнутом...Что скрывает прямо у нас под носом, не желая, чтобы лишние глаза увидели это.

...Настанет день. И свет пробудится от сна. Печальный ветер скромно поёт из далека... А ты все спишь, дремавши у окна. Ты знаешь точно - они покинули тебя. И вот, поняв который час, к тебе стучится старый друг, забытый вовсе навсегда. Прикрыв глаза, приветствуешь её. Она - старушка  в чёрном, и без костыля...Она Идёт. идёт, забрав с собой тебя...

И вот, поставив заключительную точку, толстая, испытанная временем , задняя крышка форзаца этой книги закрылась, , слегка растолкав пыль в порывах воздуха. Рука. что была покрыта морщинами, нежно поглаживала эту крышку обтянутую кожей , ласково улыбаясь. Словно...Это её дитя. Такое маленькое, слабое... Но, и одновременно взрослое, готовое начать свою новую жизнь. Все так же неторопясь, рука потянулась к медальону на груди, что отражал в себе стук засыпающего сердца. Оно было готово подарить жизнь новому, такому же рассказчику. что не потратит все эти накопленные труды и продолжит этот круг жизни...

—...Клара, нам пора отправляться...Не стоит задерживаться, тебя уже ждут.

Туманный голос взрослой женщины. Той самой старушки, которая прожила уже более, чем один цикл жизни, обращалась ко мне. Она знала, что я должна это сделать...Как, и я. Протяжный вздох раздался по комнате и легкий скрип, сопровождавший мои действия. Тихое скрипение половиц в лесном домике, что направлялись к выходу их этого чудного рая. Они наконец закончились - эти сладкие. наполненные ароматом цветущей ели и сладкого, зеленого чая дни, проведённые здесь, в компании с этой книгой. Она писала жизнь. И будет писать, дав её другим.

—...Да-да, дорогая...Я уже иду. - тёплый, старый, родной и пылающей последней жизнью голос...Он совершал предсмертные вздохи. просто шагая вперёд. Женщина в чёрном, держав свою излюбленную косу, что уже давно обросла прекрасным белоснежным шиповником, осматривала меня, как в последний раз. Она как обычно бесчувственно ожидала чего-то последнего, того, что я пожелаю у неё..

—...Клара, каково твоё последнее желание?...

Эти слова...Я слышала их всего два раза - когда я впервые познакомилась с ней. Она говорила это той самой женщине. что спокойно спит в белоснежной светлице, наполненной белыми розами. Она всегда хотела уснуть именно в них, вечно улыбаясь.
И второй раз...Именно сейчас. Теплая улыбка скрасила морщинки, что утяжеляли твоё желание и лишь последние слова искренности, перед темной светлицей с множеством книг слышали это.

—...Будь счастлива,  Мигель...

У вот, я вижу темноту. Прекрасный сон, что бьётся последними, редкими толчками в моей груди, словно ёрзая. находя удобное ему место. Холод уходил, а тепло накрыло моё хрупкое тело. Тело вечного ребёнка. что заставляло забыть все свои невзгоды. оставив лишь радость и счастье...Прощай. мои милый друг...Моё время пришло. Я буду ждать...

    И сон окутав разум мой , пришёл в исповедание. Я новый жизни путь ,отдам тебе в придание. Не забывай ты мой мотив и пой его ты вечно...Пока твои слова не растворятся в бездне...