Reflection

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La nuit était sombre, les rues aussi froides que la mort. Le jeune homme marchait en silence, camouflé sous son manteau noir, la tête enfoncée dans la capuche d'un sweat gris qu'il portait en-dessous. Ses pas étaient légers, inaudibles, et il disparaissait très vite dans les ténèbres. En quelques pas, il se retrouvait au milieu de la foule des quartiers plus animés. Personne ne le remarquait : les habitants de Séoul étaient trop concentrés sur leurs occupations nocturnes pour se soucier d'un passant lambda qui traversait la capitale. Si seulement ils savaient. Le jeune homme tenait dans sa poche une carte noire qu'il avait récupéré discrètement dans une petite auberge : c'était là qu'il recevait ses ordres. Car Jimin n'était pas un de ces jeunes hommes qui sortaient faire la fête un samedi soir : il avait autre chose à faire. Le visage fin, les yeux lumineux, âgé de vingt-deux ans, il avait pourtant perdu toute l'insouciance de sa jeunesse dans l'expression de son regard. L'air de rien, il sortit la carte noire de sa poche et y jeta un coup d'œil furtif.

Rarement les ordres qu'il recevait étaient plus explicites que cela. Et cela suffisait. Ses supérieurs laissaient cette carte, et la cible était toujours à l'endroit prévu. Il rangea de nouveau la carte dans sa poche et continua son chemin sans sourciller. Le lendemain, il logerait une balle dans la tête de la cible sans demander pourquoi quelqu'un tenait à le voir mort. C'était ainsi que Jimin vivait.

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Il était là, dans son viseur, précisément à l'endroit qui lui avait été indiqué. Le visage à moitié caché derrière une large paire de lunettes noires, le jeune homme sortait du musée les mains dans les poches, comme si de rien n'était. Jimin était complètement immobile, on aurait même dit qu'il ne respirait pas. Concentré, il attendait que la tête de sa cible se retrouve toute seule au centre de son viseur. Installé dans le bâtiment en face, il guettait déjà depuis près d'une heure. Cela faisait longtemps qu'il avait arrêté de se poser des questions sur ses contrats. Pourquoi ? Qui étaient-ils ? Qu'est-ce que cela faisait de ne pas savoir qu'en une seconde sa vie pouvait s'arrêter, juste le temps d'appuyer sur une gâchette ? Qui leur en voulait ? Jimin exécutait et il passait à une nouvelle carte. Il ne les comptait même plus. Cette fois-là pourtant, quelque chose se réveilla dans l'esprit du tueur à gages. Il connaissait cet homme. Cette silhouette, cette posture... des souvenirs lointains et enfouis jaillirent soudainement. Il se souvint d'une main tendue, d'une chaleur réconfortante. C'était une autre époque, une autre vie, quand il n'avait alors que treize ans.