estoy cansada de tratar
de dar un paso más
si pudiera,
¿qué daría ya?
si acá ya no existe lucha,
la que ya se perdió,
en cenizas voló.
tratar de hacer rimas,
con la melancolía en mano no es lo mío,
dime si lo intento,
no saldrá bien, y no me importa,
las letras son mi saber, mi deber,
de intentar,
una vez más,
agarrarme de algo,
para no caer al vacío incomensurable,
que existe.
dime tú que esto no tiene sentido,
pues hoy poco me importará,
hoy que dejé de escuchar,
las palabras de los demás.
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Buen Título
Randomcosas con o sin sentido, con una rima o sin ninguna, sobria, borracha o dormida, las letras saldrán, en este único espacio.
