Bradbury's Babies

Pim Pam Poum

Pim ! Pam ! Poum !

Pim Pam Poum descend les marches des escaliers. Une à une.

Brouhaha. Toujours le matin. À sept heures.

En fin d'après midi, juste avant dix-huit, au plus tard vingt, selon les jours.

Pim !

Pam !

Poum !

De marche en marche.

D'étage en étage.

Pim !

Pam !

Poum !

Et puis c'est le silence.

Pim Pam Poum !

Je l'attends.

Pim ! Pam ! Poum !

Je l'entends.

Et chaque jour ainsi, jusqu'à l'infini, le ricochet de ses pas sur les marches de l'escalier.

Pim ! Pam ! Poum !

Tous les jours, sauf le samedi.

Et le dimanche.

Le dimanche, nul Pim ! Pam ! Poum !

Et puis un jour, un jour pas fait comme un autre : Bam !

Plus de Pim ! De Pam ! De Poum !

Je me dis : tiens, comme c'est curieux ! Pas de Pim Pam Poum - car c'est ainsi que je l'appelais - dans les escaliers.

Devant mon café, mon esprit fomente des hypothèses, dans l'attente de ce rituel, un coup d'envoi dans mon quotidien de chômeur.

Réveil qui n'a pas sonné ? Bim !

Maladie qui arrange ? Bam !

Petite gastro fictive ? Boum !

Faut voir le temps, dehors : ça déferle sec, des hallebardes !

Même Pim Pam Poum a le droit de se reposer quelque fois.

Moi, je ne connais rien du travail de Pim Pam Poum, mais Pim Pam Poum y va d'un pas décidé. C'est tout ce que je sais de Pim Pam Poum.

Le lendemain, même chose : nul Pim ! Nul Pam ! Nul Poum !

Insolite, peut-être ! Mais passons : peut-être que Pim Pam Poum se prélasse en vacances, se vautre dans son canapé, regarde des séries à n'en plus pouvoir, navigue sur internet à la recherche d'une occupation, de l'amour peut-être ?

...

Dix jours plus tard, toujours pas de Pim Pam Poum. Je m'inquiète de plus en plus.

L'absence de Pim Pam Poum s'insinue en moi, peu à peu. Me tourmente. Je ne pense plus qu'à elle. Une vraie obsession !

Je me demande : combien de frigos américains contient l'appartement de Pim Pam Poum pour que celui-ci, ou celle-ci, reste enfermé(e). Cloitré(e). Séquestré(e) ?

L'absence de « Pim ! Pam ! Poum ! » sent vraiment mauvais.

J'en touche deux mots à Belle Fée Gore, la vieille d'à côté, une momie bien défraîchie qui sort toujours son caniche à quatorze heures au parc à merdes, deux pâtés de maisons plus loin.

Quand elle rentre, je lui parle de Pim Pam Poum en long, en large, en travers.

Elle me regarde de travers.