Реальный Мир

Один. Разрушение.

Ты счастлив. Имеешь прекрасную любящую семью, друзей, много игрушек и всегда отличное настроение. Улыбка редко когда исчезает с детского лица, и это так нравится всем. И эта искренняя улыбка так нравится тебе самому. Ведь так приятно видеть такую же  в ответ от людей, которые являются не просто близкими,
а из мыслей о которых и чувств, что они вызывают в тебе, вокруг выстраивается целый мир, собственная Вселенная, в которой хочется прожить маленькую вечность, отведенную каждому. И ты проживаешь, каждый день строя в детских мечтах безоблачное будущее. Будущее, в котором каждый дорогой тебе человек держит за руку, не даёт оступиться и помогает подняться, если ты все же падаешь, смеётся и плачет вместе с тобой. В котором каждый дорогой человек остаётся частью тебя и твоего мирка.

Но представь хоть на секунду, что в один момент приходит он и забирает одну такую часть хоть и не совсем идеального, но любимого мира. Забирает часть, без которой всё постепенно начинает рушиться. Конечно, мир не разваливается  полностью. Рассыпаются крыши уютных домиков, пачкаются когда-то идеально чистые окна, начинают ломаться уличные ступени, скрипеть качели на детских площадках, небо нередко полностью затягивается грозовыми тучами, и вянут некоторые цветы в вечно зелёной Вселенной.

От этого ужасно больно, но ты понимаешь, что можно ещё что-то исправить. Что главное не доламывать всё собственными руками, а надеяться на то самое светлое будущее. Надеяться, что он просто пошутил, обознался, ошибся - да что угодно - и всё вернётся на свои места. Всё волшебным образом перевернётся обратно с головы на ноги, и он уйдёт, вернув обратно ту часть тебя, а вместе с ней ещё не забытое душой чувство лёгкости и предвкушения сказочного будущего.

Но волшебства не существует, и он не приходит ни через день, ни через год и даже ни через шесть лет, и родной, с таким трепетом выстроенный мир, хоть и не разрушается до конца, но уже далеко не тот, прежний, без недостающего кусочка.

Всё потому, что он - это реальный мир. Не тот, в котором всё всегда прекрасно, а самый обычный. С заурядными домами и такими же людьми, с бесцветными растениями, кривыми ступенями, заржавевшими качелями. А самое главное - максимально жестокий, который не шутит, и даже если ошибается, то никогда не признаёт. Реальный мир только и умеет, что хватать за глотку и сжимать до сильнейшего головокружения, причиняя немыслимую боль. Ловить твой затянутый плёнкой слёз взгляд и проникать через него внутрь, втыкая новую порцию игл в уже израненную им же душу. Вливать в ослабевшее тело концентрированную надежду, а после вырывать её с корнем, заставляя выть и сразу же затыкаться, потому что где-то в глубине твоего разваливающегося мирка есть люди, в которых ещё теплится надежда увидеть тебя прежним и восстановить то, что успело стать руинами.

Поэтому ради них ты терпишь эту адскую боль, разрывающую изнутри, собираешь себя по кускам и снова встречаешь каждый день с улыбкой. Которая давно перестала быть искренней.