Бесполезная Иммунная. Часть первая

Монстр по имени совесть

Заз­ву­чал ро­боти­зиро­ван­ный и, на­вер­ное, слиш­ком гром­кий для это­го ут­ра го­лос, ко­торый всем же­лал хо­роше­го дня и из­ве­щал, что пе­ред ра­ботой нуж­но хо­рошо по­есть, и по­вара уже ждут, что­бы мы нас­ла­дились их стреп­ней. Ди­ма взвыл, нак­рыл се­бе го­лову по­душ­кой и сде­лал вид, что его здесь нет, пе­ревер­нувшись со спи­ны на бок. Точ­нее, по­пытав­шись это сде­лать: мой на­пар­ник, не удер­жавшись на кро­вати. сва­лила пря­мо на пол с глу­хим зву­ком «Бум!» и до­воль­но звон­ки­ми сло­вами, не­изу­ча­ющи­мися на уро­ке рус­ско­го язы­ка, но ко­торые обя­затель­но зна­ет каж­дый вы­пус­кник.

— Ах, не ма­терись, ме­ня раз­дра­жа­ет звук тво­его го­лоса, — про­тяну­ла я ра­дос­тно. В ок­но све­тило сол­нце, яр­кое, слиш­ком ве­сен­нее для этой осе­ни. Оно с улыб­кой раз­ве­сило сол­нечные лу­чи по ком­на­те, и те­перь в них ви­тала пыль, боль­ше по­хожая на ма­лень­ких се­рых мух или же ста­рые вос­по­мина­ния, ко­торые хра­нят­ся в ви­де ле­пес­тков за­сох­ших ро­машек в кни­гах вмес­то зак­ла­док. По­хоже, у ме­ня до­воль­но чу­дес­ное нас­тро­ение, нес­мотря на то, что я зас­ну­ла все­го пол­ча­са на­зад, по край­ней ме­ре, так го­ворит ма­лень­кий бу­диль­ник на тум­бочке с не­рабо­та­ющим зво­ноч­ком. Не­уж­то я за та­кое ко­рот­кое вре­мя умуд­ри­лась выс­пать­ся?

— Еще че­го... — Ди­ма под­нялся, со­вер­шенно по­фигис­ти­чес­ки от­но­сясь к сво­ему об­на­жен­но­му ви­ду, — по­рази­тель­но, а ведь не­дав­но он бин­ты от­ка­зывал­ся сни­мать, — и встал в по­зу Ле­ди Га­ги «ру­ки в бо­ки я ши­карен аки звез­да на не­бе». Прав­да, по­доб­ных звезд на этом са­мом не­бе ох как мно­го, а вот лу­на од­на, по­это­му... Са­мим, впро­чем, сто­ит это ре­шить, — мы же не пой­дем на зав­трак?

Я зев­ну­ла, вы­ражая все свое мне­ние по это­му воп­ро­су. Ид­ти на зав­трак в та­кую рань у ме­ня не бы­ло ни­како­го же­лания, со­вер­шенно не бы­ло, тем бо­лее, что у ме­ня се­год­ня, пол­ный счастья и ра­дос­ти, вы­ход­ной. И я ну ни­как не хо­тела пор­тить его ран­ним под­ня­ти­ем се­бя с кро­вати. И да­же воз­му­щен­ное ли­цо Ди­мы с его гри­масой от­вра­щения к се­год­няшне­му ут­ру не так уж и силь­но пор­ти­ло мне се­год­няшнее теп­лое и уди­витель­но до­маш­нее ут­ро, ко­торое яв­ля­ет­ся та­ковым воп­ре­ки апо­калип­си­су. Хо­тя на са­мом де­ле на его ли­цо я не осо­бо смот­ре­ла — торс прив­ле­кал как-то нем­но­го боль­ше.