Запутанная история

Часть 90.

Зна­ком­цы

      Пла­мя све­чи от­бра­сыва­ло мяг­кий ма­товый свет на гру­бо об­ра­ботан­ные сте­ны по­меще­ния без две­рей. Те­ни ста­лак­ти­тов фор­ми­рова­ли на по­тол­ке эфе­мер­ный ри­сунок. Из ме­бели бы­ло все­го-то нес­коль­ко бо­чек – од­на у вхо­да и две в уг­лу, да де­ревян­ный ящик, на ко­тором и сто­ял под­свеч­ник. Ящик рас­по­лагал­ся не­дале­ко от ци­нов­ки, на ко­торой воз­ле­жал прек­расный юно­ша. Ко­рот­кие ис­си­ня-чер­ные во­лосы раз­бро­саны по се­рому тка­нево­му ва­лику, за­меня­юще­му по­душ­ку. Ли­цо его, буд­то вы­леп­ленное лов­ки­ми паль­ца­ми скуль­пто­ра, бы­ло в жел­то­ватых пят­нах ге­матом, тон­ких рос­черках ца­рапин и в лег­ких раз­во­дах пы­ли. Ве­ки зак­ры­ты. Жес­ткое оде­яло на­тяну­то по грудь, от­кры­вая вид на бе­лые по­лос­ки бин­тов и пок­ры­тые мел­ки­ми сса­дина­ми пле­чи. Ма­товый свет лег­ко ло­жил­ся на блед­ную ко­жу, ис­терзан­ную бы­лой схват­кой.
      Юно­ша спал. Ды­хание его бы­ло ров­ным и ти­хим. Но сна у не­го не бы­ло. Рес­ни­цы ни еди­ного ра­за не дрог­ну­ли. 
      - Твои то­вари­щи б точ­но прос­ле­зились, - с лу­кавы­ми нот­ка­ми го­лос раз­ру­шил ти­шину по­меще­ния, но не пот­ре­вожил креп­кий по­кой юно­ши. – Не скра­сить ли мне твои сны? – тень нак­ры­ла уми­рот­во­рен­ное ли­цо, а чу­жая ру­ка на­вис­ла над фар­фо­ровой ше­ей. – Тц. Та­кой без­за­щит­ный, что хо­чет­ся раз­мозжить те­бе че­реп, Учи­ха Сас­ке-кун, - мур­лыкнул нез­на­комец, рас­по­лагая свою пя­тер­ню на прек­расном ли­ке, вжи­мая паль­цы в плав­ные чер­ты.
      - Ду­маю, не сто­ит, - еще один го­лос хо­лод­но отоз­вался с тем­но­ты ко­ридо­ра, и в спи­ну нез­на­ком­ца тол­кну­ло уг­ро­жа­ющей а­урой. Виб­ри­ру­ющий ба­ритон не со­дер­жал в се­бе ни гру­бос­ти, ни по­пыток за­пугать.
      - Мыс­ли вслух, - одер­нул ру­ку и прос­то­душ­но хо­хот­нул. – Прос­то мыс­ли вслух.
      - Даль­ше я сам, - сде­лали ин­то­нацию та­кой, что­бы слу­шате­лю бы­ло по­нят­но о его не­жела­тель­ном при­сутс­твии. – Иди в боль­шой зал. К те­бе еще бу­дет де­ло, Мо­ри Ши­шио.
      - Как ска­жете, ува­жа­емый Мас­ка-сан, - про­пел уче­ник на все ру­ки мас­те­ра, по­дыма­ясь с кор­то­чек на но­ги и за­совы­вая ру­ки в кар­ма­ны. – Он ско­ро дол­жен оч­нуть­ся, - и его ша­ги на­рочи­то гром­кие вско­ре стих­ли в глу­бине ко­ридо­ров оче­ред­ной штаб-квар­ти­ры Ака­цуки.
      Че­ловек в оран­же­вой спи­рале­вид­ной мас­ке прис­лу­шал­ся, что­бы убе­дить­ся в том, что ни­кого, кро­ме не­го и ле­жаще­го на ци­нов­ке Сас­ке, нет. По­том хмык­нул и ус­тро­ил­ся на боч­ке у вхо­да, пря­чась в те­ни ко­ридо­ра. При­под­нял мас­ку и лег­ко пот­ро­гал но­ющую пе­рено­сицу – его упу­щение при встре­че с Лис­том (из­де­ватель­ский та­нец вы­шел ему бо­ком, и он тог­да не­шуточ­но свер­зился с той вет­ки).
      Ес­ли Учи­ха прос­нется - нуж­но выб­рать нуж­ный мо­мент для сво­его по­яв­ле­ния, ина­че все в бу­дущем им про­из­не­сен­ное мо­жет быть про­иг­но­риро­вано. Че­го не хо­телось бы. Нуж­но нем­но­го по­дож­дать.