алебастровый самопал

Сентябрь. Туман. И ничего лишнего

На проводах высоковольтных ЛЭП.
Близ нелепиц всевышнего.
Неотвратимей движенья на слэм.
Застряли, пожалуй, уже насовсем.
Сентябрь. Туман. И ничего лишнего.

[1]
Нервы артельно режут глотку,
Мысли вскоре будут повязаны
Любым недосказанным.
С глазу на глаз; стылая водка:
Жизнь патетически второсортна,
Смысл вторичен.
Клан истеричек
Гипотетического Облака Оорта
Грозит судным днём.

Мы подождём Второго Пришествия
Или вызвоним Бога и поднажмём:
Двойная сплошная сумасшествия
Пересекается под дождём.

Лужи транслируют радугу.
Лица транслируют уголь,
Перегоревших в жарком мареве,
Чувств, — их никто не осудит.

Их никто не разбудит уже до весны.
Склад поломанных судеб —
Социально-этический брудер, —
Где-то там под грудой и мы,

Как обычно до смены цикла,
Притворяясь, что не заебало
Воображать, что карета — не тыква,
Что обещания не анаграмма,
Что не пропали втуне
Под ворохом ночи грязных улиц,
Истошно крича накануне
В безлюдье итог комбинации руниц.

[2]
От сентября подозрительно веет бензином.
Над городом смог, кучи умерших листьев,
Дети высоток, сепаратисты,
Фешенебельный сонм почти и не чует зиму.
Мышленье всё чаще поражает корыстью.
Не крысья, — не всем дует в спину
Попутный.
Нам в спину разве что мечут ножи.
Мы не так уж беспутны, ты перескажи эту сказку на ночь.
Впереди ещё одни сутки,
Но ты стремительно таешь,
Ты смотришь на мёртвых с завистью,
И никак завести в себе экстраверсию:
Замороженной водкой давишься;
В опороченном круге сплошная инверсия.

Ты не спишь отчего, пусто пялишься
В потолок — чёрно-белые мультики.
Расторможеный лишь по утру.
Богохульники — помнишь ругались кровные?
Очень забавно, но это не новые
Вести.
Обновленье до первой версии
Как-то уже не грозит:
Мы по шею в грязи, словно это, и правда, весело,
А над горизонтом парят этажи —
Это жизнь, и не прокляты, просто повесы мы,
Путеводная нам — простота.
Беззаботно так ноги свесили
На рассвет любуясь с моста...

И вся эта непосредственность
Была когда-то тогда.
Лет с десяток назад — горожан унылое месиво
Раздражало, сегодня уже наплевать.
Лет с десяток назад — ты реально поэт-блядь-песенник,
И у тебя имелась душа.

Проплывая под звёздами осени
Просто свободно дышать.
На газоне инея проседи,
И костров эманации шаль.
Очень жаль, что не удержались,
Что сейчас мы в рядах повешенных
На верёвочки — куклы системы.
Лет с десяток назад насмехались,
Ну, а сами сейчас стали «теми»,
Подражая взращенным вешанкам.