Vagabundo el mundo, pienso el tiempo.

Sombras de convivencia.

Segundos, minutos, horas, días, semanas, meses y años para sentarme y hablar junto conmigo mismo para pormenorizar esta penumbra infinita, ésta que espero acabar bajo mis propias manos.

A lo mejor si hubiese escrito todos mis pensamientos en su debido momento hoy fuera el escritor más alicaído del mundo, pero supongo que mi padre olvidó aún más.

Hoy no era un día cualquiera, hoy hablo del pasado pensando en un futuro indeciso.

Entonces la duda crece más, junto a ella, la ansiosa, por lo que me profana el pensamiento, pienso, ¿Por qué pienso? ¿Por qué pensar es tan relativo en mí?

Y es que entre más pienso, más aburrida se vuelve la vida, el hosco viene a mí como una puta se viene en su dildo.

Yo, yo, yo, ¿Quién más podría conocerme mejor? Si yo soy a quien busco.

¿Por qué arriesgarse a escribir cuando aún no he tocado fondo?, ¿Por qué tan pronto?, ¿Por qué escribo sí sé que lo que pensaré mañana será aún más todo? Si, "todo", la palabra que solía creer tener atenazada de por vida, pero la vida me engañó con un par de profundos ojos café oscuro, de esos cafés que te tibian el "sentir" mientras llueven glaciales de trincheras melancólicas sobre tu ser.

Entonces escribo hoy que no tengo nada más que juntar el pasado con el presente en un par de líneas, pero, un libro viene sin líneas, dirás, pero, puedes dibujarlas. Pensar no siempre me ha resultado del todo mal, a veces todo lo contrario, el positivismo que he llegado a sentir es una consecuencia de mi pesimismo, entonces lo junté, esperando que mis letras me llevasen a la tumba dentro de un mes o me salvasen 10 años más.

Oh, señuelo, vagabundo y solitario, no hay tendero en mi consuelo ni caminos contrarios, tal mujer anhelo entre abismos de hielo, sin destinatario, tan frió como la Antártida, tan frió como el desvelo, que, en el fondo de mar, el esperado vuelo morirá.

Olvidé el poema, pero recordé la sensación, entonces lo escribí tal como lo había hecho.

24/08/18:

Y aquí estoy en la mañana, de nuevo pensando, acuciando a que no me respondas, esperando a que mi ilusión muera, porqué de cierta forma guardar positivismo hasta el final resulta ser muy grimoso o terminas poniendo la bandera en el corazón de la esperanza.

Me ansía la respuesta a tal pregunta, porqué tus ojos me legaron insomnio, me hablaron, pero no pude leer sus labios, entonces, chica misteriosa, abre más los ojos y si logro entender, quizás estaré lavando mis zapatos, y eso implicaría tirar todo, porque he caminado mucho con éstos viejos y sucios zapatos solo para decirte, "he, hola".

Y en el caso de que me haya aprendido bien la operación matemática para resolver uno de los problemas más complicados, no solo eso, ganado, y con la profesora más estricta, estaré durmiendo en vida... 1+1=2.

El arte es la filosofía del sentir, porqué si ésta vida no tiene un sentido como tal o si se llegase descubrir uno, para mí, arte, tu seguirías siendo mi amor y quizás no eterno, porqué el ser humano tiende a descubrir más cosas. Y si desaparece la eternidad, arte, yo ta renacería porqué seguirías estando ahí, ayudando a tontos como yo, que no saben lo que escriben, pero fluyen lo que sienten.

23/08/18:

¿Qué pasa?

No, no me detengas, mírales estar concentrados, ¿Acaso sus pensamientos no le molestan?, ¿No son tan intensos? O, simplemente ¿Soy yo el desviado?

Te busqué muerte, me miraste, sin embargo, no pude saber que pensabas, tus ojos indescifrables, me intrigaron si ni tú me querías o si estás consciente que aún no debo irme.